Son las 1:29 am de un Lunes que acaba de nacer,ella está sola viajando en el colectivo,el frío sigue acariciando maliciosamente su frágil cuerpo,ella lo ignora,por lo menos siente algo. Su cabeza es recostada en el vidrio del transporte,y a su movimiento hace que dicha cabeza se de distintos golpecitos generando distintos pensamientos:
"Por qué alguien a quien uno ama es tratada de tal forma."
"El no tenía derechos,quise sentir algo con el y me devolvió la esperanza que le había regalado en pequeños trozos arrugados de papel."
"Aún sigo pensando en el,tengo que seguir con mi vida,tengo que volver a ser yo."
"Necesito descansar y estar ocupada para no pensar en eso."
Se siente defraudada e impresionada a la vez,pensaba que ese sentimiento eran de chicas adolescentes que lloran por pavadas. Pero no para una mujer de 22,casi 23 años que prácticamente ya conoce gran parte de la vida. No,ella aprendió lamentablemente por las malas que nunca es tarde para sentirse defraudada,de sentir el vacío de una persona que se fue,y de ese modo para colmo.
Baja del colectivo,el frío la abraza,parece ser la única compañía agradable de la noche,la acompaña hasta llegar a su casa. Su caminar es pesado,como diciendo "para qué tanto esfuerzo." Llega a su casa,prende la luz del comedor,pareciera una fiesta a la que nadie fue,el lugar está limpio y ordenado,solamente faltaría que alguien lavara esa taza de té de la mañana. No tiene que cocinar,ya tiene la comida en el microondas,es tarta de jamón y queso,no es una comida ideal para comer en estas situaciones,pero lo mejor es hacer algo diferente para pasar el mal momento.
Mientras el tiempo disminuye,Carolina se queda parada mirando un cuadro que tiene,pero no mira la pintura,sino sus espacios en blanco,como si quisiera pintar y reorganizar su vida. Piensa "Allí está el lienzo,pinta tu futuro ahora." Un molesto sonido le avisa que la comida ya está lista, nunca un "A comer" o "La comida ya está calentada",nada de eso,sino una alarma que te avisa que la comida ya se calentó y que la tenes que sacar sino la alarma seguirá inundando el ambiente con ese molesto sonido. Sus pensamientos divagan y vuelven a la vez,es un constante péndulo que aflige en momentos como estos.
Come en su sillón y mira la obra,sigue mirando los espacios en blanco,y ahora se dice "Gran parte de la obra ha sido finalizada,solamente hay unos espacios en blanco que necesitan ser pintados,otros...que necesitan ser borrado." Come una mínima porción de su comida,no tenía hambre,lo hizo por costumbre y porque la comida se le había enfriado nuevamente mientras pensaba y no quería volver a calentarla. Se dispuso a ducharse y dormir.
Cada gota que paseaba por su desnudo cuerpo le permitía concentrarse cada vez más acerca de pintura,se baña,se peina,se lava los dientes,apaga las luces y deja su plato en la pileta para que lo limpié mañana antes de irse a trabajar. Su cama la espera,es cómoda para alguien que la necesita como ella,las sábanas le dan la bienvenida,es cálida y reconfortante,la almohada es fresca y no se necesita darla vuelta para que lo esté. Tiene todo preparado para dormir,pero se acuerda,sus recuerdos la acechan,la mente recuerda,el corazón siente lo pasado y sufre al mismo tiempo.
Mientras sus párpados se cierran lentamente ella se dispone a terminar la obra,a borrar los errores del pasado y a pintar con creatividad y libertad,porque ella le dio mucho a un hombre que poco le ha devuelto.
Su obra es firmada cuando sus ojos son completamente cerrados.
Nicolas Pratto.
Fin.
lunes, 26 de noviembre de 2012
martes, 20 de noviembre de 2012
Lo mejor está por venir
Es de mañana, el Sol pide permiso y despierta a Agustín que tiene que ir a su primer día de Jardín, está ansioso, pero desconoce lo que le espera. Su madre le prepara el desayuno,una chocolatada tibia y unas galletas de chocolate, mientras el prende la tele para ver sus dibujos animados antes de irse. Esta escena se irá repitiendo por 13 o 14 años más, a veces cambiando las circunstancias, pero su final es el mismo:ir al Jardín, ir la Escuela, ir al Colegio. Todos hemos vivido ese sistema.
Ahora están cursando su último año. Parece lejano cuando se ponían el delantal antes de ir a la Escuela, cuando iban con la cartuchera llena, y que al final de cuentas, a final de año, quedaba esa lapicera que seguía teniendo tinta. Las cartitas, los recreos y sus juegos. Todo eso es pasado bien vivido y con gratos recuerdos.
Se están egresando, sus rostros reflejan el mismo parecer que Agustín, entrar a un mundo que desconocen, en este caso es el mundo de los adultos. Un mundo de responsabilidades viene hacia ustedes, pareciera algo negativo, pero para eso nos preparó el Colegio y la experiencia que hemos adquirido es un as bajo la manga. El ser adulto no significa nada más hacerse responsable de cosas negativas como trabajo, impuestos y demás ,sino de tener una familia, una casa propia, una libertad que cuando eran niños u adolescentes ansiaban y que ahora, ya la están por alcanzar.
En su corta vida aún, han tenido tropezones, raspones, hasta incluso caídas. Pero siempre a estado su familia y amigos para que se puedan levantar y seguir. En esta etapa que van a empezar, no se olviden de las personas que los apoyaron, porque todavía lo van a seguir haciendo durante esta vida.
Nunca olviden ser ustedes mismos chicos, no pierdan esa chispa que tienen todos ustedes, que el trabajo nunca los consuma, encuentren un lugar para volver a ser un poco "adolescentes", pero en este caso maduros. El chico siempre quiere ser adulto,el adulto siempre quiere ser chico,y el viejo siempre quiere ser mayor. No miremos la vida de esa forma.
Porque saben algo,el futuro ya llegó y...lo mejor está por venir.
Fin.
Nicolas Pratto.
sábado, 3 de noviembre de 2012
Recuerdos de una infancia grata
Mi infancia fue,dentro de todo,normal.Muchos psicólogos dicen que al niño hay que proporcionarles todo lo que el pida para que luego no se sienta vacío en el futuro.Obviamente que no te lo dicen así,te lo disfrazan con palabras elegantes para que uno se crea el cuento y gaste en terapias y demás.Actualmente las familias hacen así y les proporcionan casi de todo a los chicos:juegos,plata,celulares,consolas y mucho más.Pero a un costo muy caro,y ese costo es lo primero que necesita un chico que son los...padres.
Durante mi infancia pasamos momentos difíciles,pero siempre me acuerdo el punto de vista positivo que tenían mis papás al respecto,algo que se me ha contagiado.Recuerdo que en casa no teníamos:televisión,radio,computadora,Play Station,hasta incluso ni gas teníamos.Para calentarnos nos metíamos en la cama y con el secador de pelo de mi mami nos calentábamos los tres.Para entretenernos jugábamos a las cartas e inventamos un programa de radio en el que yo "llamaba a la estación y me quejaba".En realidad teníamos una radio,muy vieja,parecía un placar,era de Onda Corta,por lo cual podíamos escuchar radios de Uruguay,China,de todas partes del mundo,para mi eso era como tener Internet en ese momento.
Algo que nunca faltó en casa y que tuvimos de sobra fueron los libros,recuerdo que mi abuela a los 6 años me regaló una enciclopedia llamada "Lo Sé Todo" en la que te explica la historia universal de una forma entretenida con dibujos y explicaciones ahí conocí las leyendas indígenas de nuestra región,historia antigua y medieval.A los 6 años ya sabía las culturas de:Egipto,Asiria,Babilonia,Medopersia,Grecia y Roma y me estaba introduciendo en la cultura e historia de los vikingos.Aunque en algunos casos no entendía lo que leía,los libros fueron grandes compañeros cuando mis papás se tenían que ir a trabajar para conseguir el pan de todos los días.
Algo que tampoco faltó en mi casa fue música.Mis viejos escuchaban Piazolla,Gardel,Mercedes Sosa,Beatles,Rolling Stone,Led Zeppelin,Jhon Lee Hooker,B.B King.,The Doors,Queen,Yes,Sui Generis,Charly García,Spinetta y muchos más bandas y géneros para que yo de chico mamara toda expresión artística para que la pusiera apreciar.Los padres comunes les cantan canciones de cuna a sus hijos,mi viejo me cantaba "Canción Para Mi Muerte","Necesito" y "Confesiones de Invierno".Me acuerdo que ya un poco grande me volvía loco y saltaba por los sillones al escuchar "Mr.Jones".
Mi infancia no parece "lo mejor de lo mejor",pero para mi lo fue porque es lo mejor que mis padres me pudieron dar.Mis juguetes no eran Max Stell,o autos Hot Whells.Eran aviones de papel que me armaba y pintaba,las pelotas de fútbol era bolas de papel encintadas,eso era estar en la gloria.
Hay mucha gente que la pasa peor y eso me hace reflexionar en el esfuerzo que hacen por sobrevivir cada día.Nosotros no habremos tenido algunas cosas,pero dentro de poco teníamos un buen techo,comida todos los días y educación.Ahora mi familia estamos bien económicamente gracias a la vida,pero algo que nunca olvidaré es de donde,cuáles son mis raíces,y que por ende,ayudar a otras personas para que no pasen por la situación que pasé o por mucho menos.
Y lo más importante que es algo que le falta a la mayoría de los chicos,no importe su condición social,es tener la compañía,el apoyo y el cariño de nuestros padres.
Fin.
sábado, 20 de octubre de 2012
La verdadera muerte de Don Quiroga
Salgo un poco de la inspiración al estilo "Jazz" a la hora de escribir y me ubico en un formato más contemporáneo.Esta noche para escribir estoy escuchando a Radiohead con su último disco "The King of Limbs",un disco que varios le han dado mala crítica pero que en mi opinión demuestra una faceta más conceptual de esta gran banda inglesa.
Son las 6:30pm de un sábado,tocan mi puerta como si un brazo cansado hubiera efectuado el llamado,yo estoy merendando tostadas con mermelada de naranja y una taza de té de vainilla.Abro la puerta mientras trato de tragar lo más rápido posible para poder decir hola,es mi vecino,nunca me acuerdo su apellido ni su nombre:
-Hola Nicolas,¿Qué haces tanto tiempo?
-Hola...che.Yo estoy merendando un poco para aplacar el frío y mirando un poco las noticias,gracias por preguntar,¿Vos?(Cada palabra que decía fue como si tragara arena,porque a pesar de que haya tragado todo,me quedo la garganta seca).
-Yo estoy acá volviendo de la Plaza con lo chicos.¿Te enteraste de la mala noticia en el barrio?
-No,lo que pasa es que hace mucho que no voy a lo de "La Gallega" a comprar,solamente voy cuando compro manzanas verdes que son muy ricas,aparte mucho de salir no soy yo.
-Yo me enteré recién cuando fui a comprar algo liviano para comer.Se murió Don Quiroga,el pobre viejo no aguantó más y se fue.Fue por un paro cardíaco.No se quería cuidar.
-Pobre Quiroga,me acuerdo que todos los domingos cuando iba a comprar el diario siempre estaba ahí hablando de su querido San Lorenzo.
-Si,la verdad que vecinos así de cordiales ya no quedan,aparte murió en la soledad,creo que su esposa murió hace 10 meses,¿No?
-No me acuerdo,pero si no la metes,da en el palo,creo que por ahí donde decís vos se murió.
-Bueno...che,me tengo que ir porque se me enfría el té.
-Dale,dale yo tengo que entrar el auto.Nada más te quería avisar.
-Gracias por la noticia,nos vemos.
Dejo que se cierre la puerta sola,me quedo pensando unos breves momentos sobre la noticia.Miro el gran espejo que está frente a mí,las fotos de mi familia que hay,algunos cuadros de Diego Rivera que tengo en la pared y por último veo como baila el vapor que exhala la taza de té.Me quedó así por unos minutos,luego hago lo de todos los sábados.Me baño nuevamente cuando la Luna acaricia los suaves rayos del Sol que se despiden,luego cocino algo liviano para la noche,una ensalada de morrón,con naranja y aderezada con vinagre,después veo un programa donde hablan sobre las ciudades natales de los artistas y su inspiración.Para cuando me doy cuenta que Morfeo me llama,pongo "The Best of Bill Evans" para dormirme,siempre me duermo en "Nardis",en la parte del solo de contrabajo.
La incomodidad de las sábanas y la almohada que se hunde en mi rostro me despiertan.Miro el celular algo nublado por mis ojos,son las 9:32am,veo que hay un mensaje de una vecina:"A Quiroga lo entierran hoy Domingo,por raro que sea, a las 11:30am".No contesto enseguida,no tengo ganas de arrancar el día con una máquina,los primeros minutos al despertarme me cuesta hablar y escribir.No quiero desperdiciar mis palabras con una fría máquina que consume sentimientos.
Me destapo enseguida y me voy corriendo al baño para encender la ducha,mientras espero que se caliente,pongo "Tierra de Conejos" de Luzparis para despertarme con algo muy agradable.Termino de bañarme,desayunar,limpiar y de buscar las llaves,salgo al velorio.No sé por qué lo hago,supongo que por respeto a Quiroga y para no pasar otro Domingo solo.
Mientras camino por los distintos tipos de suelo hacia la casa velatoria,me pongo a recordar la última vez que hablé con Quiroga,me acuerdo perfectamente.Estaba en "La Gallega" comprando manzanas verdes,llega Don Quiroga cansado de la vida,como si faltara una parte de el,de hecho lo era,su esposa había fallecido hace 3 meses.Estaba decrépito,encorvado,triste y sobre todo solo.Nadie lo saludó,todos estábamos callados,la señora me dio el vuelto en silencio.El agarró yerba,azúcar y edulcorante,hablaba en silencio,con una voz apagada.Al verlo,no pude más,me ofrecí a llevarle las bolsas hasta su casa,solamente había ido una sola vez cuando me llamó para hacerle algunos mandados.Fuimos los dos juntos en silencio,llegamos,dejo las bolsas y el me invita a tomar mate con tortas fritas,yo acepto.El empieza primero y se lo toma,luego de minutos de silencio en el ambiente se pone a llorar.Es algo muy triste ver a una persona de edad avanzada llorar,se supone que ya ha vivido todo y nada lo asombra,veo cómo se deslizan las lágrimas en sus arrugas tan marcadas en su rostro,como si fuera a filo de espada.Termina de llorar y lo sigo observando mientras lucho con la bombilla que se tapó,mientras pienso,¿Cómo se puede consolar a una persona 87 años?No se le puede decir "vas a ver que con el tiempo y los años ya va a pasar",cuando el mismo sabe que le queda poco.O decirle "ya encontraras otra pareja",cuando su esposa fue su apoyo durante 57 años de casado,que esperas de otra mujer a no ser de tu esposa.Lo mejor fue dejar que el silencio hable por mi hasta que se hizo la hora de irme,unos mates,unas tortafritas y unas palmadas habrán sido de alguna ayuda,de echo me agradeció cuando me estaba retirando.Otra vez volvía a estar solo.
Llego a la casa velatoria,habrá 12 personas,la mayoría gente anciana y un chico de 5 años que siempre está en los velorios y no sabe nada de el,es irónico que un chico de esa edad concurra a velorios cuando su vida apenas a comenzado,como si se le echase una mirada al futuro de todos.Veo el ambiente respetuoso que hay,el olor característico de velorio y su silencio molesto,tomo dos tazas de café fuerte y sin azúcar antes de ver el cajón.Mientras termino de tomar me pongo a pensar en la vida,las metas que he echo y olvidado,las personas que tendría que visitar por las dudas,es un lugar para reflexionar sobre la vida los velorios porque te hace ver la muerte de cerca y lo imprevista que puede ser.Me dirijo al cajón,estaba yo solo,una cruz grande estaba en el techo,no me gusta,de echo me incomoda bastante,ramos de flores decoran lo que no se puede decorar por la situación.Miro a Quiroga que estaba con su traje de casamiento,me fijo en su rostro y estaba el mismo rostro de esa tarde,una cara sin expresión,arrugada por la muerte de su esposa,pareciera que las lágrimas de ese día se mantuvo entre su rostro.
Ahí,en ese instante pude comprender que Don Quiroga no murió de un paro cardíaco,que las razones fueron por soledad y tristeza,aunque sus familiares le hayan comprado lo que quisiera,el no consiguió lo que más quería,que era estar con su familia reunida.
Quiroga falleció esa tarde de mates y tortafritas cuando me despedí con una palmada y cerré la puerta.
Fin.
Me destapo enseguida y me voy corriendo al baño para encender la ducha,mientras espero que se caliente,pongo "Tierra de Conejos" de Luzparis para despertarme con algo muy agradable.Termino de bañarme,desayunar,limpiar y de buscar las llaves,salgo al velorio.No sé por qué lo hago,supongo que por respeto a Quiroga y para no pasar otro Domingo solo.
Mientras camino por los distintos tipos de suelo hacia la casa velatoria,me pongo a recordar la última vez que hablé con Quiroga,me acuerdo perfectamente.Estaba en "La Gallega" comprando manzanas verdes,llega Don Quiroga cansado de la vida,como si faltara una parte de el,de hecho lo era,su esposa había fallecido hace 3 meses.Estaba decrépito,encorvado,triste y sobre todo solo.Nadie lo saludó,todos estábamos callados,la señora me dio el vuelto en silencio.El agarró yerba,azúcar y edulcorante,hablaba en silencio,con una voz apagada.Al verlo,no pude más,me ofrecí a llevarle las bolsas hasta su casa,solamente había ido una sola vez cuando me llamó para hacerle algunos mandados.Fuimos los dos juntos en silencio,llegamos,dejo las bolsas y el me invita a tomar mate con tortas fritas,yo acepto.El empieza primero y se lo toma,luego de minutos de silencio en el ambiente se pone a llorar.Es algo muy triste ver a una persona de edad avanzada llorar,se supone que ya ha vivido todo y nada lo asombra,veo cómo se deslizan las lágrimas en sus arrugas tan marcadas en su rostro,como si fuera a filo de espada.Termina de llorar y lo sigo observando mientras lucho con la bombilla que se tapó,mientras pienso,¿Cómo se puede consolar a una persona 87 años?No se le puede decir "vas a ver que con el tiempo y los años ya va a pasar",cuando el mismo sabe que le queda poco.O decirle "ya encontraras otra pareja",cuando su esposa fue su apoyo durante 57 años de casado,que esperas de otra mujer a no ser de tu esposa.Lo mejor fue dejar que el silencio hable por mi hasta que se hizo la hora de irme,unos mates,unas tortafritas y unas palmadas habrán sido de alguna ayuda,de echo me agradeció cuando me estaba retirando.Otra vez volvía a estar solo.
Llego a la casa velatoria,habrá 12 personas,la mayoría gente anciana y un chico de 5 años que siempre está en los velorios y no sabe nada de el,es irónico que un chico de esa edad concurra a velorios cuando su vida apenas a comenzado,como si se le echase una mirada al futuro de todos.Veo el ambiente respetuoso que hay,el olor característico de velorio y su silencio molesto,tomo dos tazas de café fuerte y sin azúcar antes de ver el cajón.Mientras termino de tomar me pongo a pensar en la vida,las metas que he echo y olvidado,las personas que tendría que visitar por las dudas,es un lugar para reflexionar sobre la vida los velorios porque te hace ver la muerte de cerca y lo imprevista que puede ser.Me dirijo al cajón,estaba yo solo,una cruz grande estaba en el techo,no me gusta,de echo me incomoda bastante,ramos de flores decoran lo que no se puede decorar por la situación.Miro a Quiroga que estaba con su traje de casamiento,me fijo en su rostro y estaba el mismo rostro de esa tarde,una cara sin expresión,arrugada por la muerte de su esposa,pareciera que las lágrimas de ese día se mantuvo entre su rostro.
Ahí,en ese instante pude comprender que Don Quiroga no murió de un paro cardíaco,que las razones fueron por soledad y tristeza,aunque sus familiares le hayan comprado lo que quisiera,el no consiguió lo que más quería,que era estar con su familia reunida.
Quiroga falleció esa tarde de mates y tortafritas cuando me despedí con una palmada y cerré la puerta.
Fin.
Viveza Criolla
Los extranjeros y la gente del interior se ha asombrado,aparte de nuestro fútbol,mujeres,vino y demás,de la famosa "Viveza Criolla",es un sentido de supervivencia que ha inventado el criollo y que luego se ha apropiado todo argentino.Es ese amague que le hacemos a los problemas,no importa cuán grandes sean,nosotros le metemos esa gambeta con caño y rabona incluidos si puede ser para demostrar nuestra argentinidad.Pero para los que no saben vamos hacer un poco de historia sobre el primer invento argentino,que fue la "Viveza Criolla".
Surgió en la época colonial. Antes de que se creara el Virreinato del Río de la Plata, Buenos Aires estaba siendo parte del Virreinato de Perú, el cual constaba de varios "tire y afloje". Era esa la situación ya que en nuestra capital se contrabandeaba mucho, (no sé por qué uno el verbo en pasado cuando sigue pasando), esto al Virreinato de Perú le perjudicaba ya que su puerto no era tan utilizado como antes, ahora se repartía el comercio de oro y plata con el puerto de Bs.As.Para que esto no siga, el Virrey de Perú dictó la Real Cédula de 28 de Enero de 1594,la cual decía:
"Que por el Río de la Plata no puedan entrar a las provincias del Perú gente ni mercaderías del Brasil,Angola,Guinea u otra cualquier parte de la corona de Portugal,si no fuere de Sevilla que se guarde mucho aquel paso y no den lugar a que entre gente natural ni extranjera por allí,sin orden ni licencia nuestra".
La traducción de esta Real Cédula al castellano sería:"Cagamos a Buenos Aires para que nosotros nos quedemos con las exportaciones de esclavos,oro y plata". Es ahí cuando los porteños empiezan a crear la viveza para que una cuidad-puerto como es Buenos Aires no salga perdiendo por dicho decreto. En ese tiempo el Gobernador era Zárate, que tenía más de contrabandista que de Gobernador junto con sus dos sobrinos. "Zárate and Company" decidieron abrir un pequeño libro empolvado, sin uso, que era de varios decretos marítimos,para ver si podían usar la ley a su favor y parecer como unos "señoritos correctos que acatan los decretos". Por suerte lo encontraron,vieron que en 1531 hubo una disposición firmada entre España y Portugal que permitía abordar en cualquier puerto a las naves que estuvieran en peligro,o como se diría:"arribadas forzadas". Los sobrinos de Zárate se encargaron de todo el asunto,de la noche a la mañana al parecer cientas de naves se vieron "forzadas" y sin más remedio que abordar en Buenos Aires,donde se decomisaba la carga, se remataba y se compraba,todo esto con hábiles testaferros. Buenos Aires empezó a tener riquezas,y todos miraban el contrabando con buenos ojos,ya que su prosperidad dependía de ello. Como vemos el primer inventó fue "La Viveza Criolla", y yo que pensaba que había sido el dulce de leche.
¿Pero y hoy?¿Seguimos buscándole la quinta pata a la mesa?Obviamente si,pero ahora es más rápida,cuestión de mandarse,de actuar y no pensar.Por ejemplo:Colarse en la fila,ir a una exposición de arte para comer sandwiches,crear una cinta falsa para entrar a Trimarchi,no pagar boleto,robar un carro del supermercado y demás.Hoy vi un típico caso de este sentido argentino en una feria,resulta que un hombre,(se notaba que era de un país limítrofe por su acento al hablar),quería comprar un cuchillo para cortar carne,pero no estaba muy seguro.Entonces se acerca el vendedor argentino y le empieza a inventar una historia tremenda sobre el cuchillo,como si fuera el que fue utilizado para asesinar al César,decía:"Como vemos en la inscripción en inglés,dice que está aprobado por la confederación de cuchillos de Alemania del Este.Y viste como son los europeos que tienen lo mejor".Al final el pobre hombre se creyó la historia y le terminó comprando no solo ese cuchillo sino otro que estaba en peores condiciones.
No sé si nos tenemos que avergonzar o enorgullecer por hacerles esas tretas a la gente,a veces la hacemos entre nosotros mismos.Pero como en un partido de fútbol siempre es lindo para el público y el jugador hacerle una gambeta a ese problema que parece no tener solución,el de usar..."La Viveza Criolla".
Fin.
Surgió en la época colonial. Antes de que se creara el Virreinato del Río de la Plata, Buenos Aires estaba siendo parte del Virreinato de Perú, el cual constaba de varios "tire y afloje". Era esa la situación ya que en nuestra capital se contrabandeaba mucho, (no sé por qué uno el verbo en pasado cuando sigue pasando), esto al Virreinato de Perú le perjudicaba ya que su puerto no era tan utilizado como antes, ahora se repartía el comercio de oro y plata con el puerto de Bs.As.Para que esto no siga, el Virrey de Perú dictó la Real Cédula de 28 de Enero de 1594,la cual decía:
"Que por el Río de la Plata no puedan entrar a las provincias del Perú gente ni mercaderías del Brasil,Angola,Guinea u otra cualquier parte de la corona de Portugal,si no fuere de Sevilla que se guarde mucho aquel paso y no den lugar a que entre gente natural ni extranjera por allí,sin orden ni licencia nuestra".
La traducción de esta Real Cédula al castellano sería:"Cagamos a Buenos Aires para que nosotros nos quedemos con las exportaciones de esclavos,oro y plata". Es ahí cuando los porteños empiezan a crear la viveza para que una cuidad-puerto como es Buenos Aires no salga perdiendo por dicho decreto. En ese tiempo el Gobernador era Zárate, que tenía más de contrabandista que de Gobernador junto con sus dos sobrinos. "Zárate and Company" decidieron abrir un pequeño libro empolvado, sin uso, que era de varios decretos marítimos,para ver si podían usar la ley a su favor y parecer como unos "señoritos correctos que acatan los decretos". Por suerte lo encontraron,vieron que en 1531 hubo una disposición firmada entre España y Portugal que permitía abordar en cualquier puerto a las naves que estuvieran en peligro,o como se diría:"arribadas forzadas". Los sobrinos de Zárate se encargaron de todo el asunto,de la noche a la mañana al parecer cientas de naves se vieron "forzadas" y sin más remedio que abordar en Buenos Aires,donde se decomisaba la carga, se remataba y se compraba,todo esto con hábiles testaferros. Buenos Aires empezó a tener riquezas,y todos miraban el contrabando con buenos ojos,ya que su prosperidad dependía de ello. Como vemos el primer inventó fue "La Viveza Criolla", y yo que pensaba que había sido el dulce de leche.
¿Pero y hoy?¿Seguimos buscándole la quinta pata a la mesa?Obviamente si,pero ahora es más rápida,cuestión de mandarse,de actuar y no pensar.Por ejemplo:Colarse en la fila,ir a una exposición de arte para comer sandwiches,crear una cinta falsa para entrar a Trimarchi,no pagar boleto,robar un carro del supermercado y demás.Hoy vi un típico caso de este sentido argentino en una feria,resulta que un hombre,(se notaba que era de un país limítrofe por su acento al hablar),quería comprar un cuchillo para cortar carne,pero no estaba muy seguro.Entonces se acerca el vendedor argentino y le empieza a inventar una historia tremenda sobre el cuchillo,como si fuera el que fue utilizado para asesinar al César,decía:"Como vemos en la inscripción en inglés,dice que está aprobado por la confederación de cuchillos de Alemania del Este.Y viste como son los europeos que tienen lo mejor".Al final el pobre hombre se creyó la historia y le terminó comprando no solo ese cuchillo sino otro que estaba en peores condiciones.
No sé si nos tenemos que avergonzar o enorgullecer por hacerles esas tretas a la gente,a veces la hacemos entre nosotros mismos.Pero como en un partido de fútbol siempre es lindo para el público y el jugador hacerle una gambeta a ese problema que parece no tener solución,el de usar..."La Viveza Criolla".
Fin.
miércoles, 17 de octubre de 2012
Testimonios
Hay una edad para amar?Hay una edad para estar de novios y demás?Por lo que se ve no,actualmente los medios de comunicación,y por ende,la gente que los consume,dice que no hay edad para estar de novios o "tener algo".Siempre me ha molestado la pregunta que hace por lo general una anciana que "quiere estar de moda" al decirle a un chico:Ya tenes alguna novia por ahí?El joven dirá si o no,y la mayoría de los adultos dicen que en esa etapa es "solo un juego",¿Solo un juego?Si el chico de niño aprende que tener novia es "un juego",este va a tratar a su pareja como un juguete,"ya me aburrí cambio por otra",eso no se dice,pero vemos en la sociedad en la que vivimos que se hace,entonces no es un juego,el noviazgo,el tener algo,el nombre que sea,quiere decir compromiso.Yo a los 6 o 7 años quería que una araña radioactiva me picara para poder trepar paredes y lanzar telarañas,(aún sigo buscando esa araña),no se me pasaba por la cabeza el echo de tener novia.Pero ahora las novelas juveniles te venden el mensaje "todo vale sin importar las consecuencias","Si sentís amor seguí para adelante".¿En dónde terminan esas frases en la vida real?En la serie termina con un final feliz,para que te creas el cuento,ojo puede ocurrir,pero no la mayoría de las veces.En la vida real si se sigue ese concejo sin pensar antes terminas a los 17 años con un chico,sin laburo,que lo mantienen tus padres y sin casa propia,todo al revés.¿Dónde está el final feliz que le prometieron?
A lo largo de mi vida varias personas me cuentan sus problemas,tendré cara de psicólogo,pero me han dicho que doy buenos concejos y sé escuchar,pueden tener razón,aprecio mucho escuchar a las personas hablar,por eso,en cierta razón soy callado.Cuando le doy un concejo a estas personas,pienso cuando a los 11 años empecé a leer Sócrates,este proponía el método de la "Mayeutica",que por medio de preguntas la persona pueda encontrar la respuesta en su interior.Entonces cuando me consultan mi lema para ellas es "No tirarse a la pileta sentimental",primero probá cómo recibe el tu propuesta,no hace falta darle tus sentimientos a una persona que no los puede valorar,simplemente ponerse una "curita" para no salir tan lastimada si te llega a decir que no,si te dice que si,seguí con el mismo proceder pero ya metiéndote un poco más a dicha "pileta" sin tirarse de cabeza.
Otro asunto que me han contado es el caso de:"Siento que a la relación la estoy haciendo toda yo".Suele suceder,mi respuesta en esa situación es una comparación.El amor es como una llama,hay que alimentarla con palabras,acciones y demás,es un trabaja de a dos,porque si uno hace todo el trabajo tarde o temprano dicha llama se extinguirá,una persona no introduce medio tronco hacia la llama,lo introduce todo.En estos casos primero hay que hablar con la pareja para que vea que el tiene que aportar lo suyo también,luego su modo de actuar deparará lo próximo.
Un último caso,(para terminar con los ejemplos),es el de:"En mi relación todo está mal,se hace muy difícil que estemos juntos".En estas situaciones siempre cuento una historia.Imaginemos que la relación es como una planta que es castigada constantemente por fuertes vientos que pueden ser los problemas,uno ve que el tallo de dicha relación,al ser hostigada por el viento ve que decae y se inclina hacia el piso,pareciera que no tiene más remedio.Pero lo que no se ve de la planta es su raíz que aguanta y sigue manteniendo a la relación.Luego al pasar los fuertes vientos uno ve que que la planta empieza a crecer nuevamente y llega a ser como era originalmente,una hermosa relación.Esa relación al final sobrevivió,pero tuvo que pasar por "fuertes vientos" para llegar donde está,no todo es fácil,a veces lo que hace más fuerte una relación son los problemas que tarde o temprano esta pareja termina superando juntos y logra que su amor logre poco a poco demostrar lo suyo.
Estos son algunos casos que viven los adolescentes comúnmente y que me cuentan.Hoy estaba sentado con una querida amiga que me estaba contando sus problemas,luego de hablar,veo a una mujer que está sola y le digo que se siente con nosotros para charlar y preguntarle cómo se siente.Ella,(no escribiré el nombre a pedido de dicha mujer),viene y empezamos a hablar,nos cuenta que conoció a un chico hace un mes,que ya han tenido relaciones sexuales y demás.Yo,junto con Florencia le hablamos y demás,que no sea tan "lanzada",luego de eso se torna un silencio para que los tres pensemos.Esta mujer se nos acerca y nos dice textualmente:"hay chicos estoy embarazada".Esta chica tiene 16 años,no sé por qué pero la noticia me dejó atónito,no sabía que decir,había empezado a llorar y mi compañera la abrazaba,en ese instante me agarró un dolor en el pecho,y eso que conozco poco y nada a esta chica.Antes había dos situaciones que me hacían sentir así:ver a una persona anciana llorar y ver como maltratan a un animal,ahora sumo otra...ver a una mujer llorar.
Esta chica no sabía que hacer,todavía no lo sabían sus padres,para colmo ella tiene que hacerse un examen de sangre este viernes el cual va a saltar la noticia y sus padres se enteraran.Lo único que pude decir fue:"Te sugiero que se los cuentes a tus viejos antes de hacerte el examen porque es mejor que se enteren de vos que de afuera".Ella dijo que si,no paraba de llorar y yo no paraba de mirarla y de sentir ese dolor en el pecho.De parte de dicha persona empezaron a saltar las dudas que tiene toda futura "madre adolescente":aborto o no aborto?Se hará cargo el como padre o no?Qué hago con mis viejos?Qué voy hacer con la escuelas?Son preguntas que surgen de un día para otro,esto angustia mucho a la persona cuando en realidad tiene que recibir todo el apoyo que pueda.
Volviendo al principio y para terminar,el echo de que alguien sea madre o padre adolescente no quiere decir que pasen a formar parte de un sector de la sociedad que es irresponsable,si,en su momento lo habrán sido,pero más irresponsables seríamos nosotros que no los ayudáramos a afrontar este desafío,necesitan toda la ayuda posible de nuestra parte para que se sientan protegidos.Por ejemplo en las secundarias tendrían que haber charlas constantes de educadores sexuales,charlas de madres adolescentes,para que dichas parejas compartan sus problemáticas con profesionales y que estos los aconsejen a afrontarlos.Habrá esas clases de charlas pero hay que incrementarlas.
No ignoremos a estas personas,son gente que necesita de nuestra ayuda,puede ser un concejo que le haga falta y demás.Porque al fin y al cabo el crear vida en un mundo de tanta muerte es un acto honorable,no?
Dedicado a esa persona que necesita ese apoyo,le deseo lo mejor.Disculpen el nombre de dicho escrito,soy muy malo para ello.
Nicolas Pratto.
Fin.
miércoles, 10 de octubre de 2012
In a Sentimental Mood
Son las 21:34pm, hace prácticamente un día que no como, la cabeza me da vueltas, memorias, experiencias y demás confabulan para que siga en este estado totalmente insulso. Mi estómago me invita a comer algo, lo ignoro, hoy no quiero comer, quiero por un momento desaparecer, dormir aunque me acabo de despertar, que el tiempo se reproduzca en sueños para olvidar lo real.
Recuerdo que lo último que comí fue una taza de café con dos tostadas, el café estaba bien, le faltaba algo de azúcar, no le quise agregar más porque ya abusaba. Las tostadas estaban a medio tostar, de una textura fría y caída, pero servía para llenar el estómago. Lo importante no era el lugar, sino la persona que me acompañaba ¿Cómo se le dice a una persona que ama, que nuestro futuro no funcionaría? Que no puede ser un relación de...y chau, hasta la próxima vez, de que no haya charla seria de por medio. Es imposible decirle a esa persona que ves casi todos los días, que ha compartido momentos especiales, que uno ama, siente y sufre a la vez, que lo nuestro no funcionaría, aunque tenga razón, es algo que no puedo hacer. Finalmente, la miré a los ojos, sus ojos tan negros, ya vistos tantas veces, pero que su hermosura reencarna constantemente, su rostro, nuestros rostros de cansancio, me siento como si la relación se hubiera esfumado, dejando a dos personas que se miraban y creían en un futuro poco probable, y ella debió de haber sentido lo mismo. El cansancio de que no podíamos sentir más tal vez, de que usamos todo lo que teníamos y nos olvidamos de alimentar la llama de la relación.
Cuando se lo dije, empezó a llorar, no me importaba la poca gente que nos miraba y pensaba que era un espectáculo, como si fuera entretenimiento ver llorar a una mujer. Ella no quería entender, recordaba, me hacía recordar, trataba de esfumar lo que había dicho con momentos que protagonizaron otras personas, porque ya no eramos lo mismo de hace dos meses. Hace dos meses sentíamos, ahora recordamos lo que sentimos, esta relación nos había consumido gran parte de nuestra vida, de manera física y sentimental, ahora me siento muy cansado, como si los años hubieran pasado en esa hora en que estuve en el café.
Mis ojos no pudieron contenerse al ver que su rostro se humedecía, no quería dilatar más el asunto, es cuestión de no sufrir más, ella no entendía. Finalmente le dije: "Aunque no estemos juntos, yo voy estar con vos en todo momento, apoyándote en cada día, aconcejandote en cada momento que lo precises, no es que no nos vamos a ver nunca más, solamente que no en ese modo, cada uno tiene su norte querida, no llores más, vos sabes que te amo pero tenes que entender". Pasaron 7 minutos, el café de ambos se habían enfriado ya, no importaba, estábamos entre la nada y la eternidad, a una palabra, una lágrima del fin de lo nuestro y el comienzo de cada uno otra vez por separado.
Comprende, se seca las lágrimas, siguen escurriendo aún en sus mejillas, se deslizan, como si fuera un suavizante emocional. Nos miramos un poco más, como si en el rostro de cada uno estuviera el significado de cada uno. Pido la cuenta y pago, ella se queda sentada, mirando el sillón donde estuve, cuando pago ella me mira con cara de "te extraño", se levanta y camina conmigo a la salida. Ella va a la derecha y yo a la izquierda, en todo sentido de ahora en más. Nos saludamos con un dulce beso, como si pusiéramos un moño a una rosa que se ha marchitado, lo importante no ha sido la rosa, sino el moño que es el último acto.
Debo decir que parte de los dos venía muriendo, la cita en el café terminó por enterrar a esas dos personas que por un momento sintieron y luego recordaron. Ahora somos nuevas personas que tratamos de reconocernos a nosotros mismos constantemente.
Fin.
Recuerdo que lo último que comí fue una taza de café con dos tostadas, el café estaba bien, le faltaba algo de azúcar, no le quise agregar más porque ya abusaba. Las tostadas estaban a medio tostar, de una textura fría y caída, pero servía para llenar el estómago. Lo importante no era el lugar, sino la persona que me acompañaba ¿Cómo se le dice a una persona que ama, que nuestro futuro no funcionaría? Que no puede ser un relación de...y chau, hasta la próxima vez, de que no haya charla seria de por medio. Es imposible decirle a esa persona que ves casi todos los días, que ha compartido momentos especiales, que uno ama, siente y sufre a la vez, que lo nuestro no funcionaría, aunque tenga razón, es algo que no puedo hacer. Finalmente, la miré a los ojos, sus ojos tan negros, ya vistos tantas veces, pero que su hermosura reencarna constantemente, su rostro, nuestros rostros de cansancio, me siento como si la relación se hubiera esfumado, dejando a dos personas que se miraban y creían en un futuro poco probable, y ella debió de haber sentido lo mismo. El cansancio de que no podíamos sentir más tal vez, de que usamos todo lo que teníamos y nos olvidamos de alimentar la llama de la relación.
Cuando se lo dije, empezó a llorar, no me importaba la poca gente que nos miraba y pensaba que era un espectáculo, como si fuera entretenimiento ver llorar a una mujer. Ella no quería entender, recordaba, me hacía recordar, trataba de esfumar lo que había dicho con momentos que protagonizaron otras personas, porque ya no eramos lo mismo de hace dos meses. Hace dos meses sentíamos, ahora recordamos lo que sentimos, esta relación nos había consumido gran parte de nuestra vida, de manera física y sentimental, ahora me siento muy cansado, como si los años hubieran pasado en esa hora en que estuve en el café.
Mis ojos no pudieron contenerse al ver que su rostro se humedecía, no quería dilatar más el asunto, es cuestión de no sufrir más, ella no entendía. Finalmente le dije: "Aunque no estemos juntos, yo voy estar con vos en todo momento, apoyándote en cada día, aconcejandote en cada momento que lo precises, no es que no nos vamos a ver nunca más, solamente que no en ese modo, cada uno tiene su norte querida, no llores más, vos sabes que te amo pero tenes que entender". Pasaron 7 minutos, el café de ambos se habían enfriado ya, no importaba, estábamos entre la nada y la eternidad, a una palabra, una lágrima del fin de lo nuestro y el comienzo de cada uno otra vez por separado.
Comprende, se seca las lágrimas, siguen escurriendo aún en sus mejillas, se deslizan, como si fuera un suavizante emocional. Nos miramos un poco más, como si en el rostro de cada uno estuviera el significado de cada uno. Pido la cuenta y pago, ella se queda sentada, mirando el sillón donde estuve, cuando pago ella me mira con cara de "te extraño", se levanta y camina conmigo a la salida. Ella va a la derecha y yo a la izquierda, en todo sentido de ahora en más. Nos saludamos con un dulce beso, como si pusiéramos un moño a una rosa que se ha marchitado, lo importante no ha sido la rosa, sino el moño que es el último acto.
Debo decir que parte de los dos venía muriendo, la cita en el café terminó por enterrar a esas dos personas que por un momento sintieron y luego recordaron. Ahora somos nuevas personas que tratamos de reconocernos a nosotros mismos constantemente.
Fin.
viernes, 21 de septiembre de 2012
14:17pm
Yo estaba comiendo con mi hermana,mi sobrino y yerno en la cadena de hamburguesas del payaso contento,que todavía desconfío ya que no me caen bien los payasos,me aburren.Estaba intentando que mi pequeña boca consuma la hamburguesa de tres pisos que tenía delante mío para poder continuar con las famosas papas fritas.Al rededor mío había gente que es invitada a almorzar y hablar sobre tal tema,pero que al final de cuentas los dos terminan con sus celulares en redes sociales que separan más de lo que unen,no importe la edad,la tecnología nos consume a todos.Solamente había una pareja que no tenían celulares,nada más le estaban sacando el cuero a la amiga de la novia,por lo menos es comunicación cara a cara.A mi otro lado había unas personas bien vestidas hablando de invertir en un negocio muy importante que tendría buenas ganancias,el que hablaba no paraba de darse vueltas por todos lados para que nadie lo escuche,cuando nadie lo hacía excepto yo que estaba en la nada.Un día normal,común y corriente,cotidiano...
Eran las 14:17pm cuando la vi,estaba en el lugar donde había estado la pareja que charlaba,no me había dado cuenta de su ida y de la venida de dicha persona.Ahí estaba ella,me impresionó el hecho de que tal atractiva mujer almorzara sola,pero no es el físico lo atractivo para mi en una mujer,(obviamente algo tiene que ver,pero es un porcentaje bajo),sino sus acciones me atrajeron por primera vez.El echo de que no ande con un celular en la mano,de que lea el mantel como yo,que mire a los costados para no estar aburrida,de que se cruce de piernas,de que se acomode el pelo oscuro,lacio que tiene,el echo de que sea agradecida cuando le dan la orden,que use un jean azul,una campera oscura y una remera con la finalización de la palabra...ORE.Al principio pensé que le gustaba la banda Paramore,pero no,algo me decía que no era esa clase de chica.Yo la miraba,mi hermana hablaba y yo asentía,creo que hablaba de sus rollers,mi sobrino creo que hablaba de un juego y mi yerno me mostraba un sticker de calavera de su celular.Yo asentía,asentía...lo importante era ella,me había olvidado de comer,la hamburguesa se enfría,no importa la única necesidad que tengo es de seguir viéndola.
Creo que fue una exhalación cuando dije a susurros en la mesa "creo que me enamoré de esa chica",mi hermana me mira y la forma despectivamente y se ríe.Últimamente me "enamoro" rápidamente pero es solo vestigios de una pubertad que ha quedado en el olvido,pero esto me tocó no sé por qué,es por eso que escribo sobre ella,(nunca supe su nombre),porque ha pasado una semana y no me olvido de ella.De sus ojos claros,de que comía de a una sola papa,que a su hamburguesa le puso mayonesa en círculos mientras se mordía la lengua al intentarlo y demás.Cuando dije dicha frase creo que ella me miró y se detuvo de su accionar y empezó a mirarme como si nos hubieras conocido en otra vida.Nunca me había mirado con una persona durante tanto tiempo,creo que fueron 3 o 4 minutos,pero duraron lo que tarda la llama en consumir la vela.Luego nos dimos cuenta de que la timidez tocaba la puerta y los dos bajamos la vista,haciendo una especie de combinación con las miradas,como si al final se abriera la puerta a su bello ser.La combinación consistía en que cada uno tomase un poco de su bebida y que mientras uno lo hace,la otra persona lo mire y viceversa,y así fue:sorbo,vista,sorbo,vista,sorbo,vista,sorbo.Así hasta que mi estómago me empieza a doler de tanto líquido,mi mano trata de calmar el dolor suavemente.Desvío la mirada un segundo,vuelvo a verla,ya no estaba,miro para todos lados,"Habrá ido al tocador,a preguntar algo a la caja?".Nada,cuando mi vista anochecía entre la amargura y ya el hermoso recuerdo...la veo,de hecho nos vemos,ella sonríe,y me dice detrás del vidrio unas palabras que dan vida a mis sueños todas las noches,que son...
Fin.
Eran las 14:17pm cuando la vi,estaba en el lugar donde había estado la pareja que charlaba,no me había dado cuenta de su ida y de la venida de dicha persona.Ahí estaba ella,me impresionó el hecho de que tal atractiva mujer almorzara sola,pero no es el físico lo atractivo para mi en una mujer,(obviamente algo tiene que ver,pero es un porcentaje bajo),sino sus acciones me atrajeron por primera vez.El echo de que no ande con un celular en la mano,de que lea el mantel como yo,que mire a los costados para no estar aburrida,de que se cruce de piernas,de que se acomode el pelo oscuro,lacio que tiene,el echo de que sea agradecida cuando le dan la orden,que use un jean azul,una campera oscura y una remera con la finalización de la palabra...ORE.Al principio pensé que le gustaba la banda Paramore,pero no,algo me decía que no era esa clase de chica.Yo la miraba,mi hermana hablaba y yo asentía,creo que hablaba de sus rollers,mi sobrino creo que hablaba de un juego y mi yerno me mostraba un sticker de calavera de su celular.Yo asentía,asentía...lo importante era ella,me había olvidado de comer,la hamburguesa se enfría,no importa la única necesidad que tengo es de seguir viéndola.
Creo que fue una exhalación cuando dije a susurros en la mesa "creo que me enamoré de esa chica",mi hermana me mira y la forma despectivamente y se ríe.Últimamente me "enamoro" rápidamente pero es solo vestigios de una pubertad que ha quedado en el olvido,pero esto me tocó no sé por qué,es por eso que escribo sobre ella,(nunca supe su nombre),porque ha pasado una semana y no me olvido de ella.De sus ojos claros,de que comía de a una sola papa,que a su hamburguesa le puso mayonesa en círculos mientras se mordía la lengua al intentarlo y demás.Cuando dije dicha frase creo que ella me miró y se detuvo de su accionar y empezó a mirarme como si nos hubieras conocido en otra vida.Nunca me había mirado con una persona durante tanto tiempo,creo que fueron 3 o 4 minutos,pero duraron lo que tarda la llama en consumir la vela.Luego nos dimos cuenta de que la timidez tocaba la puerta y los dos bajamos la vista,haciendo una especie de combinación con las miradas,como si al final se abriera la puerta a su bello ser.La combinación consistía en que cada uno tomase un poco de su bebida y que mientras uno lo hace,la otra persona lo mire y viceversa,y así fue:sorbo,vista,sorbo,vista,sorbo,vista,sorbo.Así hasta que mi estómago me empieza a doler de tanto líquido,mi mano trata de calmar el dolor suavemente.Desvío la mirada un segundo,vuelvo a verla,ya no estaba,miro para todos lados,"Habrá ido al tocador,a preguntar algo a la caja?".Nada,cuando mi vista anochecía entre la amargura y ya el hermoso recuerdo...la veo,de hecho nos vemos,ella sonríe,y me dice detrás del vidrio unas palabras que dan vida a mis sueños todas las noches,que son...
Fin.
domingo, 9 de septiembre de 2012
La historia de un artista frustrado
Mucha gente me anda preguntando por qué salgo a la calle con una bolsa de madera con ojos,y con una cuchara de madera haciendo que tomo sopa invisible.Sinceramente ni yo sé la respuesta,pero voy a tratar de construirla mientras escribo.
Inicio y conceptos
Debo decir y no alardear que demasiadas personas conocen una parte mía casi insulsa,es más la debo tener,soy esa clase de persona que llega a un lugar,saluda a todos y se queda sentado hasta que me vaya,y que por instantes me retiro me voy a encerrar al baño a escribir o a leer sin que nadie se percate de mi ausencia.Esas personas me conocen así.Pero también hay otro Nicolas,otra personalidad que es todo lo contrario,el zafado,el que en la clase de historia dice "Argentina me la paso por las bolas".El que grita como orgasmo de cerda.El comunista que crítica todo en la clase de Capitalismo y que sale con una salida graciosa.No sé cuál Nicolas debería ser,pero ninguno de los dos me cae bien del todo.Por un lado me gusta ser una persona tranquila,pero no me gusta que me etiqueten como "el chico silencio".Y por el otro lado me agrada el chico que se expresa sin echarse atrás,pero no me cae bien la forma que lo hace,sin tacto y siempre yendo a la discusión.Por eso encontré mi respuesta en algo que no está ni bien ni mal que es...el arte.
El arte es algo que me apasiona,mi favorito es el contemporáneo,artistas con ideas que a la gente le pueden parecer raras pero que si lo miras desde otro punto de vista tiene mucho sentido y creatividad.Hay una frase de Bill Evans que dice:"El Jazz no es el qué sino el cómo".Lo mismo puede decirse de esta virtud.Uno no puede decir "qué es el arte?",porque no tiene respuesta,está más allá de una definición,no puede enfrascarse en un concepto,sino no sería arte.Pero uno si puede decir "cómo puede ser el arte?",de eso se ocupan los artistas,de explicar al mundo el "cómo es lo que hacen".Entonces yo con ese cambalache de ideas se me ocurrió una definición de lo que pronto sería "mi arte" y no "el arte".Se me ocurrió que mi arte es "la cosa del coso",una definición que deja abierta infinitas conclusiones,puntos de vista,conceptos y demás.Pero ahora bien...si yo quiere ser un artista y expresar lo mio,¿Cuál iba a ser mi obra?
A medida que hago mis cosas cotidianas,veo a otras personas,incluso yo mismo, que tiene muy en cuenta el modo de pensar de la otra persona sobre cómo se ve exteriormente.Yo,harto de pensar así,(porque quiero agradarte como soy y no como quieras que sea),se me ocurrió crear un personaje que fue inspirado por el nombre del cuento de Leopoldo Lugones,"El Milagro San Wilfrido".No me gustaba el nombre Wilfrido,es muy anticuado,me pareció correcto acortarlo y ponerle "Wilfred"."Wilfred" es yo con una bolsa en la cabeza,dos agujeros en ella para que pueda ver nada más.Pero eso no era todo,lo tenía que exponer,el problema era dónde.La solución llego al toque:el colegio.Ver como reaccionan los adolescentes iba a ser como un estudio de cómo iba a reaccionar la gente cuando saliera a la calle a hacerlo.
Mi primera vez
El día Martes era el día.Primer recreo,saco fuerzas de donde hay y me pongo a Wilfred,paso a ser Wilfred.Mis compañeros me miran con cara de wtf?Y se ríen,otros por la ventana me miran y paran para verme,otros se ríen y demás.Yo no podía moverme por la timidez,pero me puse a pensar:"Yo no soy Nicolas,yo soy Wilfred",en ese momento salí del curso a pasear e ir a visitar a mis amigos que estaban en otro curso.En el camino la gente me sigue mirando,me sacan fotos,se ríen,algunos dicen "que bolu...".Llego al curso y mi amigo Marcos me mira y me dice,"qué te hiciste Pratto?".La bolsa aprieta mucho,apenas puedo respirar,y menos hablar.yo digo:es mi arte".El se ríe y empezamos a hablar normalmente,mientras los demás querían saber quién es el tarado de la bolsa de madera?Toca el timbre,algunos me paran,me sacan fotos,me putean,etc.Pero lo más importante era que yo me había expresado,ese es el Nicolas que me gusta,el que se expresa,listo,ahora no me para nadie.
Nadie me paraba hasta que un tarado con una máscara de Bane mató a varias personas en el estreno de Batman en Denver.Mi madre ni loco me dejaba salir con Wilfred,me podrían arrestar,etc.Una vez que había empezado...se me volvían a caer las esperanzas de ser yo.Pasan las semanas y decido volver,esta vez voy a probar ir por la parte de arriba del colegio.Mismo resultado que abajo,nada más que los preceptores se reían y los chicos me querían sacar la bolsa en vano.Esto ya me empezaba a gustar y a la gente le gustaba,nada más eran unos pocos que me criticaban por "loco",yo respondía:"La locura es sabiduría de algunos".
Bueno,ya me había expresado,había tenido buenas críticas y gustaba.Pero ahora quería perfeccionarme porque en unos de mis paseos como Wilfred,una chica me preguntó:"y tu lema cuál es?".Yo me hice el tonto y no respondí,pero me dejó pensando.Al llegar a casa se me ocurrió el lema perfecto:"Hay que pensar menos en el qué dirán y más en lo que me gusta".
La otra cara de Wilfred
Wilfred era la oposición de la belleza superficial.Para saber cómo es lo tenías que conocer interiormente.Pero eso es una capa del concepto que le doy a Wilfred,hay uno en que profundicé más.
Si uno le dice a una persona que un artista hizo una máquina que recrea el sistema digestivo y vende su caca a 500 euros,¿Diría que es una expresión artística?Claro que no,daría el grito en el cielo y se opondría a ello.Ahora bien,¿Si dicho artista fuera Wilm Delvolle?Hay no,que visión que tuvo,la verdad que eso demuestra lo bello del arte,lo profundo y lo innovador que debió ser.¿Ahora me entiende?Siempre me ha molestado que una persona aprecie la obra por el nombre del artista que por su expresión.La obra primero y luego el artista.Eso es Wilfred,uno cuando me ve caminar no ve a Nicolas Pratto,ve a mi obra.No importa el papanatas que esté con la bolsa,lo que importa es la bolsa que es lo que llama la atención.El arte primero.
Pero qué sé yo,solamente soy un mamarracho con ideas.
Aparece Wood
Wood es un accesorio que tiene Wilfred,se me ocurrió el nombre de la nada.Wood es una cuchara de madera que uso para hacer que tomo sopa invisible,un día estaba nervioso por una evaluación,quise comer pero no tenía plata,solamente había unos libros de Kafka y una cuchara de madera en mi bolso,y se me ocurrió hacer que tomaba caldo invisible para que se me vallaran los nervios,funcionó y lo adopté.Una persona me paró en la calle y me dijo:"Me encanta lo tuyo,la cuchara representa la adicción vacía que tiene la obesidad".Yo le agradecí y le dije:"Gracias por su punto de vista,para mi es una cuchara que me ayuda cuando estoy nervioso".
Solamente soy un artista frustrado
No sé si lo mío es considerado como una expresión artística,me gusta pensar que si,porque de esa manera soy feliz y por poca vez en esta vida me agrada ser yo.Ojalá pudiera vivir de esto,tengo otros proyectos que se me ocurren aparte de una cuchara y bolsa de madera.Pero...sepan entender que soy un artista frustrado.
Fin.
sábado, 8 de septiembre de 2012
El peculiar caso de Francisco
Caso extraño sucedió cuando esa mañana de Julio encontraron al perro de Francisco muerto en su cucha,estaba en su pose de siempre:acurrucado y con el hocico entre las piernas.Era un perro sano,le gustaba salir y entrar a los 5 minutos,jugar,olfatear cuando la familia comía y se subía a los sillones.Pero así como viene la vida,así también se va.Caso más extraño fue cuando los padres de Francisco se despertaron por extraños ruidos que salían del patio a las 3:25am,la misma noche que su mascota había fallecido.El padre se fijo por la ventana del baño a ver qué sucedía,mientras la madre tenía el celular en sus manos para llamar a la policía.Los ruidos del patio era que había una persona cavando en su patio,Gerardo va a la pieza del hijo y ve que no está,la cama está tibia todavía,no hace mucho se había levantado.Los dos salen curiosos al patio y ven a su hijo cavando en el patio.
Los padres,impresionados por su hijo le preguntan qué le pasaba,el no respondía,su cara y cuerpo estaban embarrados,las manos rojas de tanto estar cavando,la frente transpirada y de sus labios sobresalía su lengua aportando un poco de esfuerzo.Gerardo abrazó a su hijo,lo levantó,lo bañó y se lo llevó a la cama,mientras la madre miraba cómo su jardín había sido destrozado.Antes de volver a apagar las luces,el papá le dice a Francisco:todos lamentamos la pérdida de Polo,pero la vida tiene que seguir,ya vas a ver que el mal momento ya pasará,cada momento triste nos quita una parte de nuestro corazón,pero ser hombre significa volver a construirlo.Francisco no dijo ninguna palabra,pero se quedó pensando en la parte final de lo que había dicho su padre,pensó hasta dormirse.
Pasaron las noches y Francisco seguía con su pozo,sus padres se levantaban y hacían el mismo acto todos los días.Se empezaron a preocupar y llevaron a Francisco a un psicólogo,el psicólogo le mostró imágenes,le hizo que escribiera,le hizo preguntas,(que el no contestó),y demás.El diagnóstico fue "Francisco afronta el duelo de su mascota,déjelo seguir hasta que se canse y todo seguirá normal".Los padres,un tanto enojado por pagar para que le dijeran algo que sabían se fueron a su casa junto a su hijo.Cenaron raviolones,comieron flan con dulce de leche y se fueron a dormir.A la madrugada Francisco se levanta y sigue con el pozo,ya era grande y profundo,usaba una silla como escalera.La madre se iba a levantar como todas las noches,pero el padre le dijo:deja que siga con lo suyo,un día se va a cansar,hacele caso al psicólogo que es gente que sabe.Los ruidos de Francisco no dejaban dormir a los padres hasta que estos cesaron y ellos pudieron dormir tranquilamente.
A la mañana siguiente se levantan,van al cuarto de su hijo y ven que no está,tocan la cama,está fría,congelada.Van al patio y ven a Francisco tirado en el pozo,muerto,con una nota entre sus manos.La madre empieza a llorar de la manera que solamente lloran las madres,el padre no llora,queda paralizado con una respiración de impotencia,con los ojos grandes mirando el cuerpo del hijo.Se arrodilla y saca la nota de su hijo,el cual dice:
"Pensé mucho en esa noche que me hablaste,tenes razón con que los malos momentos nos quitan una parte de nuestro corazón.Pero la muerte de mi mejor amigo Polo me lo quitó totalmente y no puede haber una reconstrucción.Ustedes se preguntaran por qué hice este pozo,bueno...es porque en el al terminar de escribir esta carta voy a enterrar mi corazón".
Fin.
Los padres,impresionados por su hijo le preguntan qué le pasaba,el no respondía,su cara y cuerpo estaban embarrados,las manos rojas de tanto estar cavando,la frente transpirada y de sus labios sobresalía su lengua aportando un poco de esfuerzo.Gerardo abrazó a su hijo,lo levantó,lo bañó y se lo llevó a la cama,mientras la madre miraba cómo su jardín había sido destrozado.Antes de volver a apagar las luces,el papá le dice a Francisco:todos lamentamos la pérdida de Polo,pero la vida tiene que seguir,ya vas a ver que el mal momento ya pasará,cada momento triste nos quita una parte de nuestro corazón,pero ser hombre significa volver a construirlo.Francisco no dijo ninguna palabra,pero se quedó pensando en la parte final de lo que había dicho su padre,pensó hasta dormirse.
Pasaron las noches y Francisco seguía con su pozo,sus padres se levantaban y hacían el mismo acto todos los días.Se empezaron a preocupar y llevaron a Francisco a un psicólogo,el psicólogo le mostró imágenes,le hizo que escribiera,le hizo preguntas,(que el no contestó),y demás.El diagnóstico fue "Francisco afronta el duelo de su mascota,déjelo seguir hasta que se canse y todo seguirá normal".Los padres,un tanto enojado por pagar para que le dijeran algo que sabían se fueron a su casa junto a su hijo.Cenaron raviolones,comieron flan con dulce de leche y se fueron a dormir.A la madrugada Francisco se levanta y sigue con el pozo,ya era grande y profundo,usaba una silla como escalera.La madre se iba a levantar como todas las noches,pero el padre le dijo:deja que siga con lo suyo,un día se va a cansar,hacele caso al psicólogo que es gente que sabe.Los ruidos de Francisco no dejaban dormir a los padres hasta que estos cesaron y ellos pudieron dormir tranquilamente.
A la mañana siguiente se levantan,van al cuarto de su hijo y ven que no está,tocan la cama,está fría,congelada.Van al patio y ven a Francisco tirado en el pozo,muerto,con una nota entre sus manos.La madre empieza a llorar de la manera que solamente lloran las madres,el padre no llora,queda paralizado con una respiración de impotencia,con los ojos grandes mirando el cuerpo del hijo.Se arrodilla y saca la nota de su hijo,el cual dice:
"Pensé mucho en esa noche que me hablaste,tenes razón con que los malos momentos nos quitan una parte de nuestro corazón.Pero la muerte de mi mejor amigo Polo me lo quitó totalmente y no puede haber una reconstrucción.Ustedes se preguntaran por qué hice este pozo,bueno...es porque en el al terminar de escribir esta carta voy a enterrar mi corazón".
Fin.
viernes, 31 de agosto de 2012
Un enamoramiento de 7 minutos
Esta vez me acompaña John Coltrane con "Blue Train". He podido dejar de drogarme con Miles Davis.
Mientras subo los escalones del colectivo veo que nadie está parado y que hay algunos asientos libres para poder acomodarme. Saludo al colectivero con cierta prudencia, capaz casi extrema por la forma que me devolvió el saludo, el boleto se imprime y me dirijo a mi asiento, he preferido el último asiento del costado derecho, no sé por qué, supongo que me gusta sentir cuando las puertas para descender se abren y se entra sin pedir permiso el frío invernal. Logro sentarme y registro caras conocidas que veo todos los Viernes cuando viajo en este horario. Sin darme cuenta de que aún estoy escuchando a Marsalis por los auriculares saco mi libro de Ernest Hemingway, "París era una Fiesta", el cual he leído tres veces, pero siempre cuando viajo me gusta leer algo repetido para acordarme de buenos momentos. Saco el libro de mi bolso oscuro que está mostrando síntomas de necesitar ser cocido otra vez, miro por la ventana los árboles que se desprenden de sus ramas para asociarse con el asfalto mojado, mientras una señora con la escoba y un repasador los barre. Hojeo el libro, lo huelo, la gente me mira al hacerlo y ya me mira con malos ojos, el olor de un libro es fundamental a la hora de comprarlo, mientras mas amarillentas sean sus páginas, mejor van a oler, y mientras más nuevas también, dependiendo de su olor. No vaya a ser un libro de Borges que compré el cual las páginas tenían errores de ortografía, la tinta se dispersaba al tocar mis yemas y su olor era muy insulso. Recuerdo que lo compré apurado para leer algo cuando estaba en una terminal, es una lástima que un escritor (no importe su fama) tenga una mala edición. Pienso en malas ediciones que he leído, pasa el tiempo y ella y yo nos estamos por encontrar...
Me decido por el capítulo número 9, el cual su nombre es "Ford Madox Ford y el discípulo del Diablo", capítulo 79 y empiezo:"La Closerie des Lilas era el único buen café que había cerca de casa..."El colectivo se detiene para abordar a dos personas, fijo mi vista para ver, siempre lo hago, aunque sacrifique mi atención para hacerlo. Primero una mujer de avanzada edad con un bastón, el cual una joven le ofrece su asiento. Segundo una mujer de no más 21 años, cabello castaño, lacio, jeans azules que se ajustan a la figura, una remera de Frida Khalo y una campera de cuero color negro y así hasta que me pierdo en su descripción. Termina de agarrar su boleto, tiene varios asientos para sentarse, mira mi libro y decide sentarse a mi lado. Al principio era una pasajera más, hasta que me detuve a pensar en lo que había visto:
Cabello castaño lacio: lo más hermoso de la mujer debe ser su pelo, me encanta el de ella.
Jeans azules:me gustan los jeans azules, de hecho yo estoy usando unos del mismo color pero masculinos.
Remera de Frida Khalo: quiere decir que le atrae el arte, a mi me encanta el arte, es mi vida y muerte.
Campera de cuero color negro: me encanta,refleja cierta rebeldía de la persona, combina con el jean roto.
Miro mi libro: quiere decir que le gusta Hemingway, París o la literatura.
Sigo así mientras leo sin saber lo que estoy leyendo, estaba en la página 83: "En aquel momento, un hombre bien demacrado que se cubría con una capa pasó por la acera". Paro de leer y la miro, solamente podía ver su pelo lacio que era una cortina hacia el rostro que nunca he visto pero del cual me había enamorado. Leo y miro, leo y miro. Me pongo a pensar en cómo entablar una conversación, pero sería en vano porque me tengo que bajar en dos paradas más. Pienso en como levantarme sin incomodarla, lo hago con éxito, cuando me incorporo toco el timbre, la miro a los ojos, veo su rostro y digo señalando el libro:
-Hemingway, le recomiendo este libro para cuando viaje en el colectivo.
Ella me mira con una sonrisa y me despide con un saludo. Bajo del colectivo sintiéndome un tonto, fue solo una enamoramiento totalmente inmaduro. ¿Era un enamoramiento? Seguro que no, puras estupideces que pienso yo nada más, no volverá a ocurrir.
Cruzo la calle, mientras lo hago veo a una mujer de pelo oscuro con un hermoso flequillo, paseando a sus perros...
Fin.
viernes, 24 de agosto de 2012
Amor primario
Si voy a hablar de amor,tengo que escuchar a mi amado Miles Davis,lo puse de despertador con "So What",y saqué a "Nardis" de Bill Evans.Igualmente algo de Thelonius Monk aparece mientras escribo.Para terminar con la introducción quiero decir que esto me sucedió de verdad,tal cual sus detalles y que no se lo he contado a nadie,solamente lo sabe el curso de Primero B.
Tenía 5 años,casi 6,recuerdo que esa noche todos estaban durmiendo menos yo.Yo estaba con una linternita abajo de las sábanas escribiendo todo mi amor para ella en un cuaderno de Spider-Man.Ella se llama Carla,era de mi curso,recuerdo que me enamoré por su laaaaargo cabello oscuro,siempre me gustó ese color en el pelo de una mujer,ella siempre estaba bien vestida.Yo era el mamarracho de jean,con un guardapolvo en que las mangas estaban verde moco porque siempre andaba resfriado.Escribía y escribía,no me acuerdo el cuento en general.Pero hay una frase que nunca me voy a olvidar de lo escrito "yo soy tu príncipe,no podrías ser vos mi bella princesa?".Eso es algo que jamás olvidaré porque fue la primer frase romántica que he escrito.El cuento finalizó de esa manera con corazones y sables láser de Stars Wars en los costados de la hoja,y también con la letra casi torcida que tiene un chico de 5 años al escribir.
El día fue un martes,no sé como lo sé pero estoy seguro que fue un martes.Tenía todo preparado,mochila,cartuchera,cuaderno de comunicaciones,mi cuaderno especial y figuritas para intercambiar del Torneo Clausura,el cual yo quería al "Pocho" Insua de Independiente,que al final nunca lo pude conseguir.Llego a la escuela y la veo a ella,tan hermosa,tan elegante,hablando con su amiga Melanie,su sonrisa me cautivaba y no dejaba de pensar en que le tenía que dar mi cuento.Pasan las horas y los recreos,"dale Nico,dale",no podía,faltaban 15 minutos para que nos vayamos,yo estaba con mis amigos quemando un lápiz con la lupa y el Sol,pero pensando en ella,pero no podía y no lo hice,me sentía destrozado,un estúpido por esforzarme por nada.
Ya casi estábamos saliendo,hasta que mi maestra me pidió el cuaderno de comunicaciones para pasarme una nota de protocolo,yo sin darme cuenta le doy el cuaderno,el cual estaba el cuento para mi amada.La maestra lo vio y paró a toda la clase para leerlo diciendo el autor y para quién estaba dedicado.Yo no sabía que hacer,me quería tirar del segundo piso de donde estaba,estuve rojo de vergüenza por todo el trimestre ,algunas me felicitaron,otros me cargaron.Hasta que ella se me acercó,si ella,venía a mi para decirme algo de mi cuento,de que sentía lo mismo,de que fuéramos príncipes del amor,"si Nico,lo hiciste".
Se acerca con sus amigas,me mira con esos ojos negros y me dice:
-No entendí nada de lo que escribiste,aparte vos no me gustas nene.
Hay un capítulo de los Simpsons en que Rafa Gorgory sale con Lisa y que esta le parte en corazón en público,bueno a mi me pasó tal cual.Yo fui Rafa Gorgory y ella mi Lisa Simpson.No me acuerdo qué respondí pero no dejaba de amarla todavía,pero me di cuenta de otra cosa,que escribir era lo mio.
Posdata:escribí este cuento porque hace unos días encontré a esta Carla en facebook y la verdad que me salvé porque es un wachiturra baqueteada.
Fin.
Tenía 5 años,casi 6,recuerdo que esa noche todos estaban durmiendo menos yo.Yo estaba con una linternita abajo de las sábanas escribiendo todo mi amor para ella en un cuaderno de Spider-Man.Ella se llama Carla,era de mi curso,recuerdo que me enamoré por su laaaaargo cabello oscuro,siempre me gustó ese color en el pelo de una mujer,ella siempre estaba bien vestida.Yo era el mamarracho de jean,con un guardapolvo en que las mangas estaban verde moco porque siempre andaba resfriado.Escribía y escribía,no me acuerdo el cuento en general.Pero hay una frase que nunca me voy a olvidar de lo escrito "yo soy tu príncipe,no podrías ser vos mi bella princesa?".Eso es algo que jamás olvidaré porque fue la primer frase romántica que he escrito.El cuento finalizó de esa manera con corazones y sables láser de Stars Wars en los costados de la hoja,y también con la letra casi torcida que tiene un chico de 5 años al escribir.
El día fue un martes,no sé como lo sé pero estoy seguro que fue un martes.Tenía todo preparado,mochila,cartuchera,cuaderno de comunicaciones,mi cuaderno especial y figuritas para intercambiar del Torneo Clausura,el cual yo quería al "Pocho" Insua de Independiente,que al final nunca lo pude conseguir.Llego a la escuela y la veo a ella,tan hermosa,tan elegante,hablando con su amiga Melanie,su sonrisa me cautivaba y no dejaba de pensar en que le tenía que dar mi cuento.Pasan las horas y los recreos,"dale Nico,dale",no podía,faltaban 15 minutos para que nos vayamos,yo estaba con mis amigos quemando un lápiz con la lupa y el Sol,pero pensando en ella,pero no podía y no lo hice,me sentía destrozado,un estúpido por esforzarme por nada.
Ya casi estábamos saliendo,hasta que mi maestra me pidió el cuaderno de comunicaciones para pasarme una nota de protocolo,yo sin darme cuenta le doy el cuaderno,el cual estaba el cuento para mi amada.La maestra lo vio y paró a toda la clase para leerlo diciendo el autor y para quién estaba dedicado.Yo no sabía que hacer,me quería tirar del segundo piso de donde estaba,estuve rojo de vergüenza por todo el trimestre ,algunas me felicitaron,otros me cargaron.Hasta que ella se me acercó,si ella,venía a mi para decirme algo de mi cuento,de que sentía lo mismo,de que fuéramos príncipes del amor,"si Nico,lo hiciste".
Se acerca con sus amigas,me mira con esos ojos negros y me dice:
-No entendí nada de lo que escribiste,aparte vos no me gustas nene.
Hay un capítulo de los Simpsons en que Rafa Gorgory sale con Lisa y que esta le parte en corazón en público,bueno a mi me pasó tal cual.Yo fui Rafa Gorgory y ella mi Lisa Simpson.No me acuerdo qué respondí pero no dejaba de amarla todavía,pero me di cuenta de otra cosa,que escribir era lo mio.
Posdata:escribí este cuento porque hace unos días encontré a esta Carla en facebook y la verdad que me salvé porque es un wachiturra baqueteada.
Fin.
miércoles, 15 de agosto de 2012
Lágrimas de Tinta.
Se baja del colectivo como todos los días, es un chico más de los que se bajan en la parada para el colegio. Cruza la calle con sus pares, pero siente prisa, siempre, siente el anhelo de ser puntual, de no querer perderse nada. El día está oscuro todavía, llovizna, las baldosas asediadas por las raíces de los árboles hacen un desafío a la ropa para que no lo salpiquen cuando pasa sobre ellas. Llega a su lugar, entre el amasijo de jóvenes en su propio mundo no se dan cuenta que una señora se toma el tiempo de saludar a cada alumno, el se dirige a ella y lo hace, se siente bien, y piensa sobre ese sentimiento mientras se dirige al curso. Se sienta en la última fila del primer lugar, desea estar cerca de la ventana para sentir la compañía del frío. A medida que el tiempo se adueña de cada uno, van llegando los demás compañeros, lo saludan pero el asiente para cortar y no entrar en una charla que poco le interesa. Se pone a pensar,"¿Qué puedo hacer para que no me hablen?" se da cuenta que es acudir a sus mejores amigos, y hacer que el los lee o realmente lo hace para que no den lugar a un hablar cotidiano pero poco provechoso. Saca a sus queridos libros, y forma un círculo, como sucede en todo grupo cuando, saca a sus compañeros de vida, Leopoldo Lugones, Cees Nooteboom, Geno Díaz y Ernest Hemingway.
Los chicos lo miran, envidian su concentración, piensan que no está haciendo nada, solo leyendo, no importe la pose más incómoda que efectúe el siempre está con la mirada absorta en esos párrafos llenos de compañía y satisfacción. Cuando la gente le pregunta por qué lee tanto, el responde con el silencio, con una mirada casi enojada por haber desviado su concentración y luego procede. Un día llega un alumno nuevo al curso, de esa clase que va al colegio para molestar y por obligación, ve al chico sentado en el último lugar, lo empieza a envidiar por su concentración y por el hecho de que sus bromas baratas no resultan en el, ni las más rebuscadas, la falsa nada se viste dentro del lector. Pasan las semanas hasta que un día el nuevo chico decide hacer una malicia en pos de que el joven lector reaccione de manera violenta, tal como el quiere.
Toca el timbre del recreo, son las 9:32am, y el joven silencioso decide ir al baño aunque le de cierta repugnancia, pero no aguanta más y decide cruzar la barrera higiénica. Es el momento del otro chico, agarra una botella de agua y el bolso donde estaban todos sus mejores amigos. Espera hasta que vuelva del baño, llega el momento, todo pasa muy rápido, el lector ve cómo sus amigos se desvanecen entre la tinta y el agua. El otro chico se adjudica el hecho riéndose delante de la victima. Detrás del curso ve toda la escena una preceptora que enojada se lleva al alumno a preceptoría. Toca el timbre, nadie quiere entrar al aula, están respetando el duelo del alumno que siempre leía y no hacía mal a nadie. Lo ven arrodillado con los brazos tendidos, llorando su pérdida, revisa la gravedad del asunto, no tiene arreglo. Sigue llorando como si fuera la primera vez que lo hace,"¿Su primera pérdida será?". Pero en sus lágrimas un hecho curioso sucede, no llora lo que se podría parecer "agua", sino que llora un líquido de color oscuro, como la tinta. Se calma, extiende su brazo hacia el compartimiento del banco, agarra un libro el cual sus hojas están vacías, como si estuvieran preparadas para copular con la historia y la tinta de una persona.
Se levanta,todos lo miran desde la puerta.Mira a todos y dice:
-¿Saben por qué leía tanto?
Nadie contesta, todos están impresionados de que hable por primera vez.
-Leo libros por placer y para no sentirme solo.
Al terminar de hablar, sus lágrimas tocan cada página del libro, creando artículos, verbos,adjetivos, sustantivos, puntos, comas, oraciones, párrafos y así hasta quedar completo. Cuando sucede eso su figura se desvanece y recae en un libro en el cual su nombre es "Lágrimas de Tinta".
Fin.
sábado, 11 de agosto de 2012
No me banco...
Me he dado cuenta que existen dos Nicolas Pratto.El Nicolas tranquilo,que habla poco y siempre a punto,el que vos ni lo notas.Y existe el Nicolas que llega a la escuela con una bolsa de papel en la cabeza con una cuchara haciendo que toma sopa invisible,el que salta,el que grita el orgasmo de una cerda,el que habla de todo de una visión correcta pero dura.Así es mi vida,yo pensaba que la escritura era lo único puro que tenía,hasta ahora,recién vengo del bondi y me di cuenta que detesto casi todo lo que me rodea,seré yo,que el segundo Nicolas tenga una actitud de mierda para con todo.Pero lo mejor es descargarse es lo que dicen,aquí van las cosas que no me banco.Musicalizado por Color Humano y un para de bandas más de Rock Nacional.
No me banco la gente que se pone aros:se lo ponen y se creen rebeldes,si fuera así,los negros de África serían buscados en todos lados.
No me banco la gente que trae sándwiches de miga raros:solamente existen una clase de sándwich de miga,el de jamón y queso.No me traigas cachete de nalga aderezado con hierbas del pasto de la esquina,dejate de joder y trae algo para todos.
No me banco la gente que fuma Marihuana:todos los que lo hacen se sienten Bob Marley,y perseguidos por el mundo,cuando a nadie le interesa lo que hagan con sus vidas.
No me banco la gente que publica su amor en redes sociales:no me interesa su amor,ni que me lo refrieguen en el monitor.
No me banco la gente que sube fotos de comida:yo por ejemplo estoy comiendo fideos con manteca,esos que se te quedan en los dientes,y veo a un guacho/a que publica como le salió el matambre a la pizza.Me siento horrible.
No me banco la gente que escucha música en el colectivo:esto lo piensa todo el mundo.Uno cuando compra el celular,en la cajita le vienen los auriculares,no sé qué pensará esa gente,"será hilo dental".Lo peor es que todo sale de un parlante y se escucha ruido
No me banco la gente que te pregunta ¿Cómo andas?:ya sé,es por educación,pero uno cuando lo pregunta siempre su respuesta va a ser "Todo bien".Se tendría que preguntar,¿Cómo te sentís?Así la persona habla.
No me banco la gente que habla de fútbol todo el tiempo:hay vida aparte de una pelota,si te pregunto cómo anda tu familia,no me digas como salió Chacarita.
No me banco a la gente que camina lento:seré yo que camino demasiado rápido,pero estamos en una ciudad,acá es "full time",sino apretas el acelerador fuiste.Si queres caminar lento volvete a Mechongué o Batán.
No me banco a la gente que no te escucha:si te estoy hablando,deja un momento el celular y mirame a la cara.Aunque me digas "se o si",no me estas dando bola a la estupidez que te hablo.
No me banco a la gente desordenada:no les cuesta nada levantarse 10 minutos antes para tender la cama y lavar los platos.
No me banco a la gente rata:lo invitas a comer y te trae tres bon o bon de postre,y una Coca Cola a la mitad y tibia.
No me banco a la gente que te recibe por el garage:soy un ser humano,no un auto.
No me banco a la gente que se te para a hablar cuando estamos caminando:gracias a la vida podemos caminar y hablar al mismo tiempo.Pero hay personas que no saben todavía.
No me banco a la gente que te quita el plato para calentar mientras estas comiendo:uno cuando come el primer bocado,listo,ya está,el plato no se retira.
No me banco a la gente que vive del pasado:si,pudo haber sido mejor,pero preocúpate de que le futuro lo sea también.
No me banco a le gente que dice "Vamos a ir a un Recital":cuando en realidad van a un bar a ver a Cachufleta y sus dos gatos.
No me banco a las bandas que hablan de sufrimiento y demás:desde The Cure,Kurt Kobain hubo bandas buenísimas,pero ahora ya se zarparon.Ahora existen 200000 de bandas que hablan de suicidarse y demás.Hacenos un favor y hacelo de una vez para que no te escuchemos más.
No me banco a las mujeres ancianas que se creen borregas de quince:deja de escuchar Regaeeton y ponete a hacer una lentejeada para tus nietos.
No me banco a la gente que apoya a Macri:se creen re pro cuando tienen un pedo en la cabeza igual que los del otro palo.
No me banco a a gente publica de todo en facebook:"Me tire un pedo",bravo!!!¿Cuantas "me gusta" y comentarios tenes por ese estado?Mejor inhala el pedo y morite por intoxicación.
No me banco la gente que sube demasiadas fotos y que les cambia el color nada más:es la misma foto pero de distinto color gente,¿Sos Hulk?Es la misma cara tuya,no la mejora.
No me banco a la gente con olor a chivo:sacate los pelitos de la axila y de las bolas,no quiero su olor,ponete jabones en el calzón y en las axilas.
No me banco a la gente que critica a Tinelli:"Tinelli es ignorancia",y después ven todos los programas de chimento que hablan de el.
No me banco la gente que se te pone detrás y mira lo que haces en la compu:deja de verme,no te interesa.
No me banco a la gente que piensa que el arte es la Gioconda y un par de obras más:el arte puede ser hacer caca o "El David".Es la expresión de uno.
No me banco a los mexicanos:lo único bueno que hicieron fueron los Aztecas y El Chavo,para lo demás son unos enatitos negros y gorditos.Lafaujsi te banco a muerte.
No me banco la gente que escribe mal:acá entro yo,pero por favor no pueden escribir vaca con la "B" o llevar con "Y".
No me banco a la gente que escupe cuando habla:por favor me dan asco,deberían recolectar todo lo que hablan para la crisis del Agua.
No me banco a la gente que anda con riñonera:estamos en 2012.
No me banco los alfajores de fruta:a nadie les gusta,igual que las facturas de membrillo.
No me banco al Capitalismo:uno gana y otro pierde.
No me banco a la gente que compra libros para decir que los tiene:lo importante sería leerlos,no?
No me banco a la gente que andan con la gorrita en todo el tiempo:van a quedar todos calvos,aparte la usan como si fuera el honor de ellos.
No me banco las propagandas de You Toube:quiero ver el video de una vez,con lo que espera y la propaganda ya me están enterrando.
No me banco el microondas:arruina la comida.Sino preguntale a la Pizza y la Empanada.
No me banco a mi mascota:me pide que la saque cuando recién entra de la calle.
No me banco a la gente que habla por hablar:quedate callado y listo.
No me banco a los desodorantes sin olor:no es nada,debe ser agua en spray nada más,una estafa.
No me banco a la gente que critica la Cumbia:el hecho de que no nos guste no quiere decir que no sea música.
No me banco a la gente que es positiva todo el tiempo:bajen un poco de "Happy Land".
No me banco las propagandas de autos:todas son sexistas.
No me banco los chistes verdes:no tienen humor,no le veo lo gracioso.
No me banco la gente que hace ruido con las mentitas:disfruta el sabor,no necesito escuchar la destrucción de la pobre menta.Parece Irak a las 10:00am.
No me banco el choripan:te llena para lo mejor,el asado.
No me banco el Verano:no se puede caminar,hay olor a chivo todo el tiempo y el Sol no me deja ver nada y molesta.
No me banco a la gente que critica todo:mira la vida con un poco de positividad.
Y por sobre todo no me banco al tarado este,el que escribe y todo eso,ha si:Nicolas Pratto.
Posdata:ahora me siento re bien,esto fue solo la primera parte.
Fin.
No me banco la gente que se pone aros:se lo ponen y se creen rebeldes,si fuera así,los negros de África serían buscados en todos lados.
No me banco la gente que trae sándwiches de miga raros:solamente existen una clase de sándwich de miga,el de jamón y queso.No me traigas cachete de nalga aderezado con hierbas del pasto de la esquina,dejate de joder y trae algo para todos.
No me banco la gente que fuma Marihuana:todos los que lo hacen se sienten Bob Marley,y perseguidos por el mundo,cuando a nadie le interesa lo que hagan con sus vidas.
No me banco la gente que publica su amor en redes sociales:no me interesa su amor,ni que me lo refrieguen en el monitor.
No me banco la gente que sube fotos de comida:yo por ejemplo estoy comiendo fideos con manteca,esos que se te quedan en los dientes,y veo a un guacho/a que publica como le salió el matambre a la pizza.Me siento horrible.
No me banco la gente que escucha música en el colectivo:esto lo piensa todo el mundo.Uno cuando compra el celular,en la cajita le vienen los auriculares,no sé qué pensará esa gente,"será hilo dental".Lo peor es que todo sale de un parlante y se escucha ruido
No me banco la gente que te pregunta ¿Cómo andas?:ya sé,es por educación,pero uno cuando lo pregunta siempre su respuesta va a ser "Todo bien".Se tendría que preguntar,¿Cómo te sentís?Así la persona habla.
No me banco la gente que habla de fútbol todo el tiempo:hay vida aparte de una pelota,si te pregunto cómo anda tu familia,no me digas como salió Chacarita.
No me banco a la gente que camina lento:seré yo que camino demasiado rápido,pero estamos en una ciudad,acá es "full time",sino apretas el acelerador fuiste.Si queres caminar lento volvete a Mechongué o Batán.
No me banco a la gente que no te escucha:si te estoy hablando,deja un momento el celular y mirame a la cara.Aunque me digas "se o si",no me estas dando bola a la estupidez que te hablo.
No me banco a la gente desordenada:no les cuesta nada levantarse 10 minutos antes para tender la cama y lavar los platos.
No me banco a la gente rata:lo invitas a comer y te trae tres bon o bon de postre,y una Coca Cola a la mitad y tibia.
No me banco a la gente que te recibe por el garage:soy un ser humano,no un auto.
No me banco a la gente que se te para a hablar cuando estamos caminando:gracias a la vida podemos caminar y hablar al mismo tiempo.Pero hay personas que no saben todavía.
No me banco a la gente que te quita el plato para calentar mientras estas comiendo:uno cuando come el primer bocado,listo,ya está,el plato no se retira.
No me banco a la gente que vive del pasado:si,pudo haber sido mejor,pero preocúpate de que le futuro lo sea también.
No me banco a le gente que dice "Vamos a ir a un Recital":cuando en realidad van a un bar a ver a Cachufleta y sus dos gatos.
No me banco a las bandas que hablan de sufrimiento y demás:desde The Cure,Kurt Kobain hubo bandas buenísimas,pero ahora ya se zarparon.Ahora existen 200000 de bandas que hablan de suicidarse y demás.Hacenos un favor y hacelo de una vez para que no te escuchemos más.
No me banco a las mujeres ancianas que se creen borregas de quince:deja de escuchar Regaeeton y ponete a hacer una lentejeada para tus nietos.
No me banco a la gente que apoya a Macri:se creen re pro cuando tienen un pedo en la cabeza igual que los del otro palo.
No me banco a a gente publica de todo en facebook:"Me tire un pedo",bravo!!!¿Cuantas "me gusta" y comentarios tenes por ese estado?Mejor inhala el pedo y morite por intoxicación.
No me banco la gente que sube demasiadas fotos y que les cambia el color nada más:es la misma foto pero de distinto color gente,¿Sos Hulk?Es la misma cara tuya,no la mejora.
No me banco a la gente con olor a chivo:sacate los pelitos de la axila y de las bolas,no quiero su olor,ponete jabones en el calzón y en las axilas.
No me banco a la gente que critica a Tinelli:"Tinelli es ignorancia",y después ven todos los programas de chimento que hablan de el.
No me banco la gente que se te pone detrás y mira lo que haces en la compu:deja de verme,no te interesa.
No me banco a la gente que piensa que el arte es la Gioconda y un par de obras más:el arte puede ser hacer caca o "El David".Es la expresión de uno.
No me banco a los mexicanos:lo único bueno que hicieron fueron los Aztecas y El Chavo,para lo demás son unos enatitos negros y gorditos.Lafaujsi te banco a muerte.
No me banco la gente que escribe mal:acá entro yo,pero por favor no pueden escribir vaca con la "B" o llevar con "Y".
No me banco a la gente que escupe cuando habla:por favor me dan asco,deberían recolectar todo lo que hablan para la crisis del Agua.
No me banco a la gente que anda con riñonera:estamos en 2012.
No me banco los alfajores de fruta:a nadie les gusta,igual que las facturas de membrillo.
No me banco al Capitalismo:uno gana y otro pierde.
No me banco a la gente que compra libros para decir que los tiene:lo importante sería leerlos,no?
No me banco a la gente que andan con la gorrita en todo el tiempo:van a quedar todos calvos,aparte la usan como si fuera el honor de ellos.
No me banco las propagandas de You Toube:quiero ver el video de una vez,con lo que espera y la propaganda ya me están enterrando.
No me banco el microondas:arruina la comida.Sino preguntale a la Pizza y la Empanada.
No me banco a mi mascota:me pide que la saque cuando recién entra de la calle.
No me banco a la gente que habla por hablar:quedate callado y listo.
No me banco a los desodorantes sin olor:no es nada,debe ser agua en spray nada más,una estafa.
No me banco a la gente que critica la Cumbia:el hecho de que no nos guste no quiere decir que no sea música.
No me banco a la gente que es positiva todo el tiempo:bajen un poco de "Happy Land".
No me banco las propagandas de autos:todas son sexistas.
No me banco los chistes verdes:no tienen humor,no le veo lo gracioso.
No me banco la gente que hace ruido con las mentitas:disfruta el sabor,no necesito escuchar la destrucción de la pobre menta.Parece Irak a las 10:00am.
No me banco el choripan:te llena para lo mejor,el asado.
No me banco el Verano:no se puede caminar,hay olor a chivo todo el tiempo y el Sol no me deja ver nada y molesta.
No me banco a la gente que critica todo:mira la vida con un poco de positividad.
Y por sobre todo no me banco al tarado este,el que escribe y todo eso,ha si:Nicolas Pratto.
Posdata:ahora me siento re bien,esto fue solo la primera parte.
Fin.
sábado, 4 de agosto de 2012
Seguro deben ser los Pronombres.
Musicalización de otra vez mi compañero Miles Davis con su Kind Of Blue.
El relato que escribiré a continuación sucedió el día Jueves 2 de Agosto del año 2012,un día en que tenía que ir a rendir Prácticas del Lenguaje de 3C.Si,justo esa materia,sabré escribir,pero me gusta hacerlo en un contexto libre,sin presiones como es acá.Aparte me llevaba mal con el análisis de las oraciones,Sujeto,Predicado y demás.Pero no los voy a aburrir más y nos introduciremos en lo que pasó en dicho día.Desde ya gracias por sus ojos curiosos.
Son las 7:29am,estoy por llegar al colegio,miro a la gente cruzar en verde exponiendo su vida,mientras ellos me miran como diciendo,"qué haces,camina".Cruzo como se debe y veo a un amigo y a un conocido de cara en que los tres tenemos que rendir la misma materia.Juan se dio cuenta recién que hay que presentarse para Lenguaje,el otro chico,creo que se llamaba Matias sabía de la fecha pero no estudió.Yo estudié todo dos semanas antes de "pe a pa",pero igualmente estoy nervioso.Ingresamos al establecimiento,subimos las escaleras y vemos como unos chicos de 12 años están baboseándose sobre una amiga de 17 años,los miramos y pensamos en los estúpidos que éramos o...somos.Veo a alumnos nerviosos por todos lados,uno está preparando machetes,otro está repasando,y los demás están buscando a su profesora para que los dirija al aula para comenzar.Nosotros tres nos sentamos en unas sillas a esperar a que nos llamen.Finalmente lo hacen y nos dirigimos al aula correcta.
Entramos y Juan y Matias me dicen que me siente adelante de ellos para que les pase todo,yo acepto,pero como siempre mintiendo,nunca paso nada a nadie ni a mi mismo,es cuestión de no arriesgarse uno y de la culpa que tiene uno después.Igualmente nos separan,yo me ubico delante de los profesores en el primer banco,y empiezo a bailar sentado,si,empiezo a bailar,siempre lo hago cuando estoy nervioso,me imagino una melodía de Gleen Miller y empiezo.También marco el margen de la hoja con datos innecesarios:Nombre:Nicolas Pratto.Establecimiento:Media 22:Curso:4Ta.Materia:P.D.Lenguaje.Turno:Mañana.Galaxia:Via Láctea.Sistema:Solar.Planeta:Tierra.Continente:América del Sur.País:Argentina.Provincia:Buenos Aires.Ciudad:Mar del Plata.Y así hasta llegar al margen de la hoja.Todo para sacarme los nervios.
Llegan las tres profesoras,una la conozco de cara,y la otra es una profesora joven,con gratitud al hablar y cara de que ayer se acostó tarde.Por último entra mi ex-profesora,de apellido Vargas,es la segunda peor profesora,la primera Guidobono,de la misma materia:Lenguaje.Con las dos he tenido el mismo problema,discutimos en plena clase sobre los límites del arte,pero no los voy a decir porque daría mucha discusión,volvamos.La joven profesora nos dice la consigna,la mayoría era de las que no había estudiado,pero que uno al saber sus nombre se acuerda al toque.Recuerdo que había que analizar los verbos y extraer dos oraciones compuestas sobre un cuento de Sorrentino.También extraer 10 pronombres del cuento.Al principio todo bien,hasta que la última consigna consistía en escribir un cuento fantástico con una descripción.Yo me quería volver loco,no puedo escribir así,está todo sucio,todos me miran para que les pase algo,no estoy en mi habitación o en el colectivo,(lugares predilectos para escribir),y lo peor de todo era que decían "escribir un cuento fantástico",osea que el escribir no salía de mi placer sino que era otra persona que me lo pedía.Pero bueno,pensé,"mientra hago lo demás pienso en qué escribir".
Las primeras consignas las hice de taquito,mis compañeros tenían los labios secos de los susurros de "Nico,pasa dale no seas hortivo".Pero aunque estaba concentrado en la prueba no se me ocurría nada,cero,me acordaba en los Cuentos Fantásticos de Lugones pero tampoco,no era algo que salía de mi.Para colmo Vargas,justo Vargas,me mira y dice,"faltan 3 minutos chicos,vayan entregando".No sabía qué hacer,"tragame Tierra",pensaba.Pero finalmente decidí escribir lo que venga,total es una prueba,es importante aprobar,que el cuento tenga una descripción y que sea de algo fantástico y listo.Escribí sobre un hombre que se despierta y ve a un monstruo horrible en en espejo del baño y que trata de huir en vano,y que finalmente se da cuenta de que él es un monstruo que está en un mundo hecho de espejos.Todo eso con la descripción del monstruo en once renglones.Tocó el timbre y no quería entregar la evaluación,me daba mucha vergüenza entregar un cuento tan pésimo y escaso de mi gratitud.Salgo del curso con la cabeza agacha tratando de olvidar el mamarracho que escribí.
Cuando salgo veo a Juan y a Matías puteándome por no haberles pasado nada,mi única excusa fue que tenía la profesora adelante mío,la aceptaron.Volvieron los nervios,pero esta vez no bailé.Yo tengo distintas formas de encarar el nerviosismo,depende de su grado bailo sentado y hay otras en que me construyo un personaje y soy otra persona,y lo hice.Agarré mi cuchara,(tengo una cuchara en mi bolso para estos casos de emergencia),opté una postura erguida,pensante y con ojos saltones,y por último me despeiné,prácticamente un loco escapado del manicomio que va ha matar a todos,así me presentaba cuando me preguntaban qué asía.Habré sido eso,pero por los menos no era Nicolas Pratto,el chico que hizo un cuento cortito y de porquería.Me dispuse a caminar con mi otro ser y a recorrer el establecimiento,algunos me saludaban,otros me sacaban fotos,pero la mayoría me miraban asombrados,diciendo,"este qué hace".No me importaba yo quería pasear con mi cuchara,imitando tomar caldo en cubo.Qué problema hay,cada uno tiene su método de encarar sus nerviosismos.Estuve así 5 vueltas por todo el colegio.
Vuelvo al curso y unos chicos me dicen que aprobé.Agarro mis cosas,ya me estaba por ir porque quería llegar temprano para ver un partido de Tenis,hasta que desde adentro del aula me llaman las tres profesoras casi al mismo tiempo.Es ahí cuando me digo,"deben ser los pronombres me los confundí con las Preposiciones,Pre,Pro,cualquiera se puede confundir".Entro ocultándome con "El Castillo" de Franz Kafka,una versión en que en la contraportada tiene dibujado el rostro del escritor,como si tratara de invocarlo para que el hablara.Me siento,las dos sonríen y me dicen,"La verdad Nicolas ha sido un placer conocerte y leerte",yo me había quedado tildado en la parte "ha sido un placer...".Yo no sabía que responder,a menos que gracias,pero les expliqué mi vergüenza y que por favor me disculpen,ellas me dijeron que no tenía que hacerlo,que siga como voy y demás.Al final terminamos recomendándonos escritores y artistas,me dijeron que tenía futuro.Aprecio que las personas me lo digan,pero no quiero que me lo digan porque "La grandeza de una persona consta de su humildad".
Salgo del aula,emocionado,corro hacia el baño masculino,(cosa rara porque nunca lo hago),me encierro y casi me pongo a llorar,no sé por qué lo iba a hacer,ni por qué me detuve.Solamente pensaba en lo que más disfruto,en lo que más amo,en lo que me completa como ser,en lo que me llena en todo sentido que es...escribir.
Fin.
El relato que escribiré a continuación sucedió el día Jueves 2 de Agosto del año 2012,un día en que tenía que ir a rendir Prácticas del Lenguaje de 3C.Si,justo esa materia,sabré escribir,pero me gusta hacerlo en un contexto libre,sin presiones como es acá.Aparte me llevaba mal con el análisis de las oraciones,Sujeto,Predicado y demás.Pero no los voy a aburrir más y nos introduciremos en lo que pasó en dicho día.Desde ya gracias por sus ojos curiosos.
Son las 7:29am,estoy por llegar al colegio,miro a la gente cruzar en verde exponiendo su vida,mientras ellos me miran como diciendo,"qué haces,camina".Cruzo como se debe y veo a un amigo y a un conocido de cara en que los tres tenemos que rendir la misma materia.Juan se dio cuenta recién que hay que presentarse para Lenguaje,el otro chico,creo que se llamaba Matias sabía de la fecha pero no estudió.Yo estudié todo dos semanas antes de "pe a pa",pero igualmente estoy nervioso.Ingresamos al establecimiento,subimos las escaleras y vemos como unos chicos de 12 años están baboseándose sobre una amiga de 17 años,los miramos y pensamos en los estúpidos que éramos o...somos.Veo a alumnos nerviosos por todos lados,uno está preparando machetes,otro está repasando,y los demás están buscando a su profesora para que los dirija al aula para comenzar.Nosotros tres nos sentamos en unas sillas a esperar a que nos llamen.Finalmente lo hacen y nos dirigimos al aula correcta.
Entramos y Juan y Matias me dicen que me siente adelante de ellos para que les pase todo,yo acepto,pero como siempre mintiendo,nunca paso nada a nadie ni a mi mismo,es cuestión de no arriesgarse uno y de la culpa que tiene uno después.Igualmente nos separan,yo me ubico delante de los profesores en el primer banco,y empiezo a bailar sentado,si,empiezo a bailar,siempre lo hago cuando estoy nervioso,me imagino una melodía de Gleen Miller y empiezo.También marco el margen de la hoja con datos innecesarios:Nombre:Nicolas Pratto.Establecimiento:Media 22:Curso:4Ta.Materia:P.D.Lenguaje.Turno:Mañana.Galaxia:Via Láctea.Sistema:Solar.Planeta:Tierra.Continente:América del Sur.País:Argentina.Provincia:Buenos Aires.Ciudad:Mar del Plata.Y así hasta llegar al margen de la hoja.Todo para sacarme los nervios.
Llegan las tres profesoras,una la conozco de cara,y la otra es una profesora joven,con gratitud al hablar y cara de que ayer se acostó tarde.Por último entra mi ex-profesora,de apellido Vargas,es la segunda peor profesora,la primera Guidobono,de la misma materia:Lenguaje.Con las dos he tenido el mismo problema,discutimos en plena clase sobre los límites del arte,pero no los voy a decir porque daría mucha discusión,volvamos.La joven profesora nos dice la consigna,la mayoría era de las que no había estudiado,pero que uno al saber sus nombre se acuerda al toque.Recuerdo que había que analizar los verbos y extraer dos oraciones compuestas sobre un cuento de Sorrentino.También extraer 10 pronombres del cuento.Al principio todo bien,hasta que la última consigna consistía en escribir un cuento fantástico con una descripción.Yo me quería volver loco,no puedo escribir así,está todo sucio,todos me miran para que les pase algo,no estoy en mi habitación o en el colectivo,(lugares predilectos para escribir),y lo peor de todo era que decían "escribir un cuento fantástico",osea que el escribir no salía de mi placer sino que era otra persona que me lo pedía.Pero bueno,pensé,"mientra hago lo demás pienso en qué escribir".
Las primeras consignas las hice de taquito,mis compañeros tenían los labios secos de los susurros de "Nico,pasa dale no seas hortivo".Pero aunque estaba concentrado en la prueba no se me ocurría nada,cero,me acordaba en los Cuentos Fantásticos de Lugones pero tampoco,no era algo que salía de mi.Para colmo Vargas,justo Vargas,me mira y dice,"faltan 3 minutos chicos,vayan entregando".No sabía qué hacer,"tragame Tierra",pensaba.Pero finalmente decidí escribir lo que venga,total es una prueba,es importante aprobar,que el cuento tenga una descripción y que sea de algo fantástico y listo.Escribí sobre un hombre que se despierta y ve a un monstruo horrible en en espejo del baño y que trata de huir en vano,y que finalmente se da cuenta de que él es un monstruo que está en un mundo hecho de espejos.Todo eso con la descripción del monstruo en once renglones.Tocó el timbre y no quería entregar la evaluación,me daba mucha vergüenza entregar un cuento tan pésimo y escaso de mi gratitud.Salgo del curso con la cabeza agacha tratando de olvidar el mamarracho que escribí.
Cuando salgo veo a Juan y a Matías puteándome por no haberles pasado nada,mi única excusa fue que tenía la profesora adelante mío,la aceptaron.Volvieron los nervios,pero esta vez no bailé.Yo tengo distintas formas de encarar el nerviosismo,depende de su grado bailo sentado y hay otras en que me construyo un personaje y soy otra persona,y lo hice.Agarré mi cuchara,(tengo una cuchara en mi bolso para estos casos de emergencia),opté una postura erguida,pensante y con ojos saltones,y por último me despeiné,prácticamente un loco escapado del manicomio que va ha matar a todos,así me presentaba cuando me preguntaban qué asía.Habré sido eso,pero por los menos no era Nicolas Pratto,el chico que hizo un cuento cortito y de porquería.Me dispuse a caminar con mi otro ser y a recorrer el establecimiento,algunos me saludaban,otros me sacaban fotos,pero la mayoría me miraban asombrados,diciendo,"este qué hace".No me importaba yo quería pasear con mi cuchara,imitando tomar caldo en cubo.Qué problema hay,cada uno tiene su método de encarar sus nerviosismos.Estuve así 5 vueltas por todo el colegio.
Vuelvo al curso y unos chicos me dicen que aprobé.Agarro mis cosas,ya me estaba por ir porque quería llegar temprano para ver un partido de Tenis,hasta que desde adentro del aula me llaman las tres profesoras casi al mismo tiempo.Es ahí cuando me digo,"deben ser los pronombres me los confundí con las Preposiciones,Pre,Pro,cualquiera se puede confundir".Entro ocultándome con "El Castillo" de Franz Kafka,una versión en que en la contraportada tiene dibujado el rostro del escritor,como si tratara de invocarlo para que el hablara.Me siento,las dos sonríen y me dicen,"La verdad Nicolas ha sido un placer conocerte y leerte",yo me había quedado tildado en la parte "ha sido un placer...".Yo no sabía que responder,a menos que gracias,pero les expliqué mi vergüenza y que por favor me disculpen,ellas me dijeron que no tenía que hacerlo,que siga como voy y demás.Al final terminamos recomendándonos escritores y artistas,me dijeron que tenía futuro.Aprecio que las personas me lo digan,pero no quiero que me lo digan porque "La grandeza de una persona consta de su humildad".
Salgo del aula,emocionado,corro hacia el baño masculino,(cosa rara porque nunca lo hago),me encierro y casi me pongo a llorar,no sé por qué lo iba a hacer,ni por qué me detuve.Solamente pensaba en lo que más disfruto,en lo que más amo,en lo que me completa como ser,en lo que me llena en todo sentido que es...escribir.
Fin.
domingo, 29 de julio de 2012
Historia sobre un Alma Desnuda
Termino de descender del colectivo, los escalones se convierten en trampas para una persona distraída como yo pero logro pasarlos. La llovizna me reconoce y empezamos a intercambiar viejas historias de cuando eramos chicos, su trato es suave y agradable, me acompaña durante tres cuadras, luego el viento la empuja hacia el mar, siempre le gusta ir al mar. Yo sigo con mi caminar, no sé quién estará detrás de esa puerta, pero no quiero pensar en eso,miro a las personas y las analizo para no sacar la conclusión de estar mal. Veo a una mujer que camina con el cuello erguido, a paso lento, el frío no la intimida, me doy cuenta que sale a la calle para lucir su nueva prenda y para ver cómo la gente la mira, tiene un hermoso tapado rojo y una boina francesa del mismo color, se mira en las vidrieras constantemente para cerciorarse de que ese mechón no aparezca otra vez en su frente. Sigo mirando, una pareja de ancianos poniéndose los anteojos, los dos se ayudan mutuamente hasta que lo logran, sin saber que están en medio del paso obstruyendo, pero no importa, se los perdona, han estado esperando toda una vida.
Dejo de mirar el frente de la calle, saco mi celular para ver la hora, no la veo, pero hago que sí y me apuro para llegar a tiempo al lugar que desconozco,solamente me dio una servilleta arrugada con una calle, su dirección y el número de su departamento. Llego al lugar, una puerta oxidada llena de vulgaridades típicas de un adolescente, en el vestíbulo veo a un vagabundo durmiendo con su perro en un sillón en que ya no tiene espuma, pero que por lo menos el cuero ofrece cierta comodidad. El ascensor está inhabilitado, un cartón me indica que tengo que seguir por las escaleras. La luz es oscura, mientras camino los nueve pisos veo a una mujer llorando en un rincón por los golpes que tiene, veo un perro lamiéndose a sí mismo, veo a un hombre decrépito fumando, veo a un ratón escondiéndose de los humanos, escucho una pareja peleando por la custodia de su hija, mientras veo a una nena con su osito acostada boca abajo tratando de no llorar. Al mirar no siento nada, me impresiona que no lo haya hecho, soy un hombre sensible, no me conmueve ni siquiera ver a una nena llorar, me siento mal, pero más que mal, me siento curioso por lo que me depara.
Llego a la puerta que está machacada por el asedio de la humedad. No sé si tocar o pasar, primero toco y espero, no atiende nadie, decido pasar, nunca lo he hecho, pero lo hago sin pensar. Empujo la puerta, es una sola habitación con una ventana hacia la verdad, está todo desordenado, colillas de cigarrillos, vasos y botellas rotos y fotos a medio quemar. Dirijo mi mirada al rincón más lejano, todo está muy oscuro, la Luna ilumina todo dirigiendo su atención a este lugar como si todas las noches lo hiciera sin saber el final del acto. Logro verla, primero sus pies que están sangrando debido a fragmentos de vidrios que tiene incrustados, luego sus brazos y todo su cuerpo, es hermosa, nunca había visto la belleza, pero es una belleza triste, como si uno al verla siente más lástima que aprecio por su figura. Lo único que veo y que adoro son sus labios pintados de sangre, diría que es mejor que el lápiz labial, hace más vivo el color, de hecho lo está. De tanta apreciación hacia sus labios no me había percatado de que estaba totalmente desnuda, no sé por qué, pero no me excita, lo único que no despega de mi mirada son sus labios y su cabello lacio, color oscuro, como el cielo y el mar cuando se fusionan en la noche. "La amo, lástima, pobre chica, es hermosa, sus labios, hay que ayudarla, no me puedo mover, debo socorrerla, un poco más...quiero seguir mirándola un poco más".
Me siento en una posición como si fuera a meditar, ella extiende sus manos hacia mi, está helada, retiro mis manos porque me causa escalofrío, ella me dice con los ojos de que no tenga miedo, todo va a salir bien. Extiende sus manos nuevamente, las toco, siento sus uñas,siento la yema de sus dedos, las marcas en las manos, "hay que sacarla de este lugar por favor, no, sus manos, siento como su sangre recorre su cuerpo, sus palmas, sus huesos, debo ayudarla, no, un poco más, sus ojos, no se los he visto, quiero verlos, quiero sentir sus colores". Me acerco y veo sus ojos color marrón, y veo a una mujer, la empiezo a desnudar, pero no por prendas de vestir, sino por sentimientos: odio, ira, compasión, misericordia, confusión, desprecio a sí misma, etcétera. Finalmente diviso al final de su mirada a un alma desnuda, frágil, a punto de desquebrajarse sin esperanza alguna. Me doy cuenta que al momento de entrar a este lugar en empezado a sentir verdaderamente, siento a la mujer llorando en un rincón en la escalera por estar embarazada y porque su novio la golpea, siento al perro que se limpia a sí mismo, siento al hombre fumando, está triste, a su hija le diagnosticaron cáncer de pulmón, siento a la pareja peleándose por el amor fallecido de su hija, siento a la hija con su osito, con frío, llorando, preguntándose por qué pelean, sintiendo que todo es culpa de ella por haber nacido.
Me acerco más a ella, la beso, la miro, la acaricio, le toco el pelo, sus ojos, sus labios, sus manos,su cuerpo es como pluma balanceándose en este mundo lleno de vientos fuertes. Me acerco al oído de ella y le pregunto por medio de susurros:
-¿Qué tengo que hacer para agradecerte?
Me mira y me respondo con sus ojos.
-Ya lo has hecho, ya me has pagado.
-Pero ¿Cómo? No he hecho nada.
-Claro que lo has hecho, hiciste algo que ningún ser humando a hecho hace largo tiempo.
-¿Qué?
-Sentir, introducirse en el alma de cada persona en la escalera y ver sus problemas, ver sus vidas frustradas o a punto de hacerlo.
-¿Eso es todo?
-No, el ser humano no está acostumbrado todavía a sentir tanto, se ha transformado en una máquina sin emociones, el proceso de volver a ser como antes lleva su tiempo. Este choque repentino de emociones te costará la vida.
-Entiendo, ¿Cuánto me queda?
-Te quedan 9 segundos.
-Te amo, gracias por enseñarme y por haberme recordado lo que es ser un humano, te amo,te aprecio por lo que sentís y no por lo que sos.
-Yo también amor, sos la única persona que ha visto mi vida, que ha visto y la ha entendido. Ahora descansa mientras tu cuerpo muere y tu alma renace para que estemos juntos para siempre.
Fin.
Dejo de mirar el frente de la calle, saco mi celular para ver la hora, no la veo, pero hago que sí y me apuro para llegar a tiempo al lugar que desconozco,solamente me dio una servilleta arrugada con una calle, su dirección y el número de su departamento. Llego al lugar, una puerta oxidada llena de vulgaridades típicas de un adolescente, en el vestíbulo veo a un vagabundo durmiendo con su perro en un sillón en que ya no tiene espuma, pero que por lo menos el cuero ofrece cierta comodidad. El ascensor está inhabilitado, un cartón me indica que tengo que seguir por las escaleras. La luz es oscura, mientras camino los nueve pisos veo a una mujer llorando en un rincón por los golpes que tiene, veo un perro lamiéndose a sí mismo, veo a un hombre decrépito fumando, veo a un ratón escondiéndose de los humanos, escucho una pareja peleando por la custodia de su hija, mientras veo a una nena con su osito acostada boca abajo tratando de no llorar. Al mirar no siento nada, me impresiona que no lo haya hecho, soy un hombre sensible, no me conmueve ni siquiera ver a una nena llorar, me siento mal, pero más que mal, me siento curioso por lo que me depara.
Llego a la puerta que está machacada por el asedio de la humedad. No sé si tocar o pasar, primero toco y espero, no atiende nadie, decido pasar, nunca lo he hecho, pero lo hago sin pensar. Empujo la puerta, es una sola habitación con una ventana hacia la verdad, está todo desordenado, colillas de cigarrillos, vasos y botellas rotos y fotos a medio quemar. Dirijo mi mirada al rincón más lejano, todo está muy oscuro, la Luna ilumina todo dirigiendo su atención a este lugar como si todas las noches lo hiciera sin saber el final del acto. Logro verla, primero sus pies que están sangrando debido a fragmentos de vidrios que tiene incrustados, luego sus brazos y todo su cuerpo, es hermosa, nunca había visto la belleza, pero es una belleza triste, como si uno al verla siente más lástima que aprecio por su figura. Lo único que veo y que adoro son sus labios pintados de sangre, diría que es mejor que el lápiz labial, hace más vivo el color, de hecho lo está. De tanta apreciación hacia sus labios no me había percatado de que estaba totalmente desnuda, no sé por qué, pero no me excita, lo único que no despega de mi mirada son sus labios y su cabello lacio, color oscuro, como el cielo y el mar cuando se fusionan en la noche. "La amo, lástima, pobre chica, es hermosa, sus labios, hay que ayudarla, no me puedo mover, debo socorrerla, un poco más...quiero seguir mirándola un poco más".
Me siento en una posición como si fuera a meditar, ella extiende sus manos hacia mi, está helada, retiro mis manos porque me causa escalofrío, ella me dice con los ojos de que no tenga miedo, todo va a salir bien. Extiende sus manos nuevamente, las toco, siento sus uñas,siento la yema de sus dedos, las marcas en las manos, "hay que sacarla de este lugar por favor, no, sus manos, siento como su sangre recorre su cuerpo, sus palmas, sus huesos, debo ayudarla, no, un poco más, sus ojos, no se los he visto, quiero verlos, quiero sentir sus colores". Me acerco y veo sus ojos color marrón, y veo a una mujer, la empiezo a desnudar, pero no por prendas de vestir, sino por sentimientos: odio, ira, compasión, misericordia, confusión, desprecio a sí misma, etcétera. Finalmente diviso al final de su mirada a un alma desnuda, frágil, a punto de desquebrajarse sin esperanza alguna. Me doy cuenta que al momento de entrar a este lugar en empezado a sentir verdaderamente, siento a la mujer llorando en un rincón en la escalera por estar embarazada y porque su novio la golpea, siento al perro que se limpia a sí mismo, siento al hombre fumando, está triste, a su hija le diagnosticaron cáncer de pulmón, siento a la pareja peleándose por el amor fallecido de su hija, siento a la hija con su osito, con frío, llorando, preguntándose por qué pelean, sintiendo que todo es culpa de ella por haber nacido.
Me acerco más a ella, la beso, la miro, la acaricio, le toco el pelo, sus ojos, sus labios, sus manos,su cuerpo es como pluma balanceándose en este mundo lleno de vientos fuertes. Me acerco al oído de ella y le pregunto por medio de susurros:
-¿Qué tengo que hacer para agradecerte?
Me mira y me respondo con sus ojos.
-Ya lo has hecho, ya me has pagado.
-Pero ¿Cómo? No he hecho nada.
-Claro que lo has hecho, hiciste algo que ningún ser humando a hecho hace largo tiempo.
-¿Qué?
-Sentir, introducirse en el alma de cada persona en la escalera y ver sus problemas, ver sus vidas frustradas o a punto de hacerlo.
-¿Eso es todo?
-No, el ser humano no está acostumbrado todavía a sentir tanto, se ha transformado en una máquina sin emociones, el proceso de volver a ser como antes lleva su tiempo. Este choque repentino de emociones te costará la vida.
-Entiendo, ¿Cuánto me queda?
-Te quedan 9 segundos.
-Te amo, gracias por enseñarme y por haberme recordado lo que es ser un humano, te amo,te aprecio por lo que sentís y no por lo que sos.
-Yo también amor, sos la única persona que ha visto mi vida, que ha visto y la ha entendido. Ahora descansa mientras tu cuerpo muere y tu alma renace para que estemos juntos para siempre.
Fin.
viernes, 27 de julio de 2012
¿Quiénes somos?
Últimamente esta sociedad lapida a los programas de chimentos,los programas de escándalo,en los que están todo el día metiéndose en la vida de los famosos.Los "cultos" llaman a esas personas ignorantes,critican al gobierno de turno por proveer entretenimientos para todos y no cultura.Estos intelectuales,en mi opinión,tienen la película equivocada en la cabeza,veamos un ejemplo de la Antigua Grecia y uno que sucedió en Argentina en el año 1945:
Veamos el caso de Pitágoras,un excelente filósofo y matemático.El mismo en su orgullo,junto con sus discípulos quiso instalar en Crotona una sociedad intelectual,sin los impedimentos de la ignorancia,una sociedad perfecta podría decir uno.Pero sabe qué hizo este filósofo para instaurar este "mundo perfecto",veamos:Prohibió el Vino,la carne,los huevos,las habas,el amor y la risa,obligando a la gente a autocriticarse.Uno podría decir que esa sociedad era impecable,se alimentaban bien,no tenían ningún impedimento como el vino para razonar,el amor y la risa no existían así que no habría impedimentos sentimentales para meditar en los razonamientos y la gente estaría rodeada del Gran Pitágoras y su sabiduría.¿Sabe lo que pasó al pasar los años?Los crotenses vieron que la gente era austera,aburrida,muy seria,competente y sosegada.Al ver esto,reaccionaron violentamente contra Pitágoras hasta matarlo.Pero uno podría decir:por qué se rebeló si tenía a uno de los mayores exponentes de la sabiduría?La respuesta es clara,la sabiduría es una parte esencial del ser humano,pero no es toda,lo hicieron porque estaban aburridos,a un humano no se le puede decir que pase todo el día autocriticandose sin un momento de esparcimiento.
Ahora analicemos un caso nacional,más precisamente en la década del 50.Usted ve que cuando uno habla con una persona en contra del gobierno siempre dice la frase "pero en tal país europeo hacen...",dejando a Argentina como un país de cuarta sin cultura ni ideología.Bueno,prácticamente pasó lo mismo en esa década con la Izquierda Argentina.Estos "cultos" estaban maravillados con las películas rusas,creyendo que el obrero argentino era un hombre musculoso, recitando poemas,maravillado por Lenin.En cambio acá,el obrero nacional era un gordo que trabajaba cuando tenía ganas y que todavía estaba aprovechando lo que le había dejado Perón con una semana de vacaciones en Mar del Plata y un ganga para el asado el Domingo a la mañana.La izquierda en esa década les decía a los obreros,"levántese obrero,La Revolución Comunista se tiene que establecer en Argentina,hay que matar a todos los ricos".Nunca en la historia de la Izquierda se quiso hacer una Revolución con el obrero bien alimentado,solamente acá en Argentina pasó,las Revoluciones se hacen cuando el pueblo está en crisis.Pero los intelectuales querían imponer la cultura Comunista con escritos de Tolstoi,Dostoievsky y Mayakovsky.Cuando nosotros,los argentinos somos gauchos,qué nos interesa la Literatura Rusa,nosotros queremos morfar el asado y estar en la playa.Pero los intelectuales de izquierda nunca te van a aceptar la culpa,te van a decir que es culpa de la derecha y viceversa.
Actualmente la gente critica a Tinelli,y a la Cumbia.Dicen que Tinelli fomenta la ignorancia,lo vulgar,exhibiendo a gente desnuda con habla soez.Y las viejas te dicen,"hay pero por favor que bajo a caído la cultura,la teatralidad se ha perdido,mejor era antes".Bueno vayamos a los inicios del teatro el cual estas señoras alaban como la máxima expresión decente.Como todos sabemos,el Teatro se inició en Grecia,en el marco de las festividades hacia los dioses,lo hacían desnudos,teniendo relaciones sexuales constantemente.La primera obra de teatro sucedió en Atenas,de mano del gran Susarión,¿Sabe cómo fue?Fue un sketch totalmente grosero y tosco.De ahí es la primera obra de teatro,el cual sale la representación de la perfección teatral.De no ser por unas personas desnudas que se la pasaban puteando y teniendo sexo,no existiría el teatro.Y la gente critica a Tinelli.Como vemos,estos "cultos",se creen que saben,que son superiores por sus conocimientos artísticos,cuando el comienzo del arte teatral,comenzó de la manera mencionada anteriormente.
Ahora pasemos a la Cumbia,un género que en mi opinión no me gusta,pero que defiendo.¿Qué dicen estos intelectuales?"Eso no es música,es grasa,es horrible,solamente la escuchan esos negros villeros".Muy bien,ahora pasemos a los inicios del Jazz.un género puro que la gente aprecia,¿Cómo se inició el Jazz?Era un grupo de negros pobres que no tenían nada para comer,no podían trabajar por su color y clase social baja,entonces agarraron algunos instrumentos y empezaron a hacer música.Ahora mi pregunta es:¿No es exactamente lo mismo que sucedió con la Cumbia?Por qué el Jazz es enaltecido y la Cumbia degradada,si sus inicios son exactamente iguales.Cuál es la diferencia,los dos géneros son expresiones de uno,el hecho de que no nos agrade,no quiere decir que sea malo,cada uno tiene sus gustos y hay que respetar el de los demás.
Para finalizar les quiero decir a esta gente que quiere introducir la cultura a toda costa en Argentina que me parece bien lo que están haciendo,pero a su debido tiempo.No podemos enseñar de cultura cuando hay chicos en Argentina que se mueren de hambre o no tienen para estudiar,eso lo pueden hacer los países europeos,pero nosotros somos América del Sur,otro continente,otros problemas más urgentes tenemos.Para que un pueblo tenga que avanzar colectivamente de forma cultural,tiene que estar en condiciones básicas,como alimentado e higienizado,entre otros.Los chicos del Norte no necesitan que les lleven libros de Filosofía para que aprendan para sus futuros trabajos,estos chicos necesitan comer para vivir,luego el aprendizaje les ayudará para elegir su futuro camino.
Espero que algún día,estas personas,bajen un poco los humos,que sus mentes vuelvan a Argentina y vean lo que realmente precisa esta Nación.¿Quiénes somos para criticar a los demás?
Musicalización de Bill Evans,Jhon Coltrane,Mozart,Alcides y Científicos del Palo.
Fin.
sábado, 14 de julio de 2012
Aula de esperanzas
Suena el timbre,todos los alumnos deben entrar al aula,pero algunos se quedan con sus novios o novias de pasillo.La profesora llega a las 7:35am al curso,esta vez el auto no le tiró una mano.Entra al curso,los chicos ni se dan cuenta,saben que se viene lo peor,la ignoran y tratan de disuadirla de la fecha de hoy.Pero ningún Profesor o Profesora se olvida de una fecha importante y si llegara a suceder,tiene a su mano la famosa planilla.Aún así los chicos tienen esperanza,empieza la tradición.
Hoy es 4 de Julio y hay evaluación de Matemática,la profesora lo sabe,pero actúa como un día normal.Se sienta,lee la planilla toma lista,llama la atención a alguien,pide silencio,se acomoda el pelo,pide silencio,habla con el preceptor,pide silencio,(esta vez con un tono más fuerte).Luego de realizar lo cotidiano,agarra una tiza gastada y divide el pizarrón en dos,del lado izquierdo escribe "Tema 1" y del otro lado "Tema 2".Los alumnos empiezan a susurrar y el "Payaso del curso" dice:"hoy hay prueba?"La docente lo ignora,siempre tiene que lidiar con alguien así durante nueve meses toda su vida de enseñanza,ella es joven,digamos unos treinta y pocos,con dos hijos,los lleva en su cuello en forma de colgante.Pasan dos minutos y once segundos,la profesora con una leve sonrisa dice:
-Bueno chicos,a sacar una hoja,hoy es 4 de Julio,día de la Evaluación.
-Alumnos:pero profe hoy no hay prueba,no se acuerda que dijo que lo iba a tomar la clase pasada?
Algunos chicos se ríen,el chiste funcionó.
-No pongan palabras que nunca dije,hoy es el día,agarrense de lo que hayan estudiado.Vamos chicos que es facil.
-Alumna:pero profe,el reglamento dice que las evaluaciones hay que notificarlas en el cuaderno de comunicaciones dos semanas antes de la fecha.
El aula se torna en silencio,los alumnos tienen esperanza de que razone y que claudique,pero como siempre,el Maestro es mejor que el Discípulo.
-Si Carolina,pero acordate que yo hace dos semanas dicté la nota,antes de irnos,no recordas?Vos estabas charlando con Lopez dada vuelta,de hecho todos estaban conversando.Si no me prestan atención es otra cosa,yo ya me cansé de llegar a mi casa sin poder hablar.
Carolina agacha la cabeza,se mete su orgullo en la cartuchera y saca una hoja y una lapicera.Los demás proceden igual.
La profesora termina de copiar las actividades,son ejercicios en que hay que emplear el Teorema de Pitágoras,el Teorema de Thales,algunas ejercicios de Radicación y un problema que siempre nos da vuelta la cabeza.Ella se sienta y mira a los alumnos,algunos se rascan la cabeza,otros miran el horizonte que no hay en el pizarrón,algunas susurran con su compañera de banco,otro está respondiendo un mensaje privado de facebook y los demás miran la hoja,miran los cuadraditos,remarcan la marca que tiene,remarcan miles de veces su nombre hasta que se ve del otro lado de la hoja.Mientras que hay un par que están en el punto 3 y que no ven la hora de ser los primeros en entregar.
Ella sabe quién se copia,el mito de que los docentes lo ven todo es verdad,lo que pasa es que los deja pasar momentáneamente,luego en el Trimestre se acuerda de que Errecalde no prestaba atención,de que Rodriguez se pintaba las uñas y comía y demás otros apellidos con alguna falta.El tiempo pasa y son las 9:15am,hay que entregar a las 9:30am.Los susurros empiezan a aflorar nuevamente,los que terminaron ayudan a los demás con pedidos disfrazados de lapicera o boligoma.Entra una mujer al aula,la profesora desvía su atención,los susurros son cada vez mas fuerte,no se entiende nada uno le dice a otro:"El Teorema de Pitágoras es la suma de los catetos,dale,dale,ponelo,y después pasame la 4",(fatal error,el Teorema de Pitágoras es la suma de los catetos al cuadrado igual a la suma de la hipotenusa al cuadrado).La profesora termina de charlar y pide silencio y dice la frase de la devastación:
-Bueno chicos,vayan entregando que ya toca.
Algunos chicos no saben a qué Dios rezarle,Shiva,Gauchito Gil,Alhá,Odín.Por más que uno rece a todos los dioses no te van a dar las respuestas,pero por lo menos está la esperanza,la esperanza,la esperanza.Otros empiezan a pensar en una excusa para los padres,otros empiezan hacer cualquier mamarracho con tal de llenar la hoja.
Toca el timbre y entregan los faltantes con cara de "por lo menos...",pero tienen esperanza de que puedan aprobar,todos la tienen.Los alumnos salen al pasillo,la profesora cierra la puerta y se va a continuar su vida.Sin saber que los chicos hicieron una tradición milenaria,algo que el ser humano precisa en todo momento...el de tener esperanza donde no la hay.
Fin.
Hoy es 4 de Julio y hay evaluación de Matemática,la profesora lo sabe,pero actúa como un día normal.Se sienta,lee la planilla toma lista,llama la atención a alguien,pide silencio,se acomoda el pelo,pide silencio,habla con el preceptor,pide silencio,(esta vez con un tono más fuerte).Luego de realizar lo cotidiano,agarra una tiza gastada y divide el pizarrón en dos,del lado izquierdo escribe "Tema 1" y del otro lado "Tema 2".Los alumnos empiezan a susurrar y el "Payaso del curso" dice:"hoy hay prueba?"La docente lo ignora,siempre tiene que lidiar con alguien así durante nueve meses toda su vida de enseñanza,ella es joven,digamos unos treinta y pocos,con dos hijos,los lleva en su cuello en forma de colgante.Pasan dos minutos y once segundos,la profesora con una leve sonrisa dice:
-Bueno chicos,a sacar una hoja,hoy es 4 de Julio,día de la Evaluación.
-Alumnos:pero profe hoy no hay prueba,no se acuerda que dijo que lo iba a tomar la clase pasada?
Algunos chicos se ríen,el chiste funcionó.
-No pongan palabras que nunca dije,hoy es el día,agarrense de lo que hayan estudiado.Vamos chicos que es facil.
-Alumna:pero profe,el reglamento dice que las evaluaciones hay que notificarlas en el cuaderno de comunicaciones dos semanas antes de la fecha.
El aula se torna en silencio,los alumnos tienen esperanza de que razone y que claudique,pero como siempre,el Maestro es mejor que el Discípulo.
-Si Carolina,pero acordate que yo hace dos semanas dicté la nota,antes de irnos,no recordas?Vos estabas charlando con Lopez dada vuelta,de hecho todos estaban conversando.Si no me prestan atención es otra cosa,yo ya me cansé de llegar a mi casa sin poder hablar.
Carolina agacha la cabeza,se mete su orgullo en la cartuchera y saca una hoja y una lapicera.Los demás proceden igual.
La profesora termina de copiar las actividades,son ejercicios en que hay que emplear el Teorema de Pitágoras,el Teorema de Thales,algunas ejercicios de Radicación y un problema que siempre nos da vuelta la cabeza.Ella se sienta y mira a los alumnos,algunos se rascan la cabeza,otros miran el horizonte que no hay en el pizarrón,algunas susurran con su compañera de banco,otro está respondiendo un mensaje privado de facebook y los demás miran la hoja,miran los cuadraditos,remarcan la marca que tiene,remarcan miles de veces su nombre hasta que se ve del otro lado de la hoja.Mientras que hay un par que están en el punto 3 y que no ven la hora de ser los primeros en entregar.
Ella sabe quién se copia,el mito de que los docentes lo ven todo es verdad,lo que pasa es que los deja pasar momentáneamente,luego en el Trimestre se acuerda de que Errecalde no prestaba atención,de que Rodriguez se pintaba las uñas y comía y demás otros apellidos con alguna falta.El tiempo pasa y son las 9:15am,hay que entregar a las 9:30am.Los susurros empiezan a aflorar nuevamente,los que terminaron ayudan a los demás con pedidos disfrazados de lapicera o boligoma.Entra una mujer al aula,la profesora desvía su atención,los susurros son cada vez mas fuerte,no se entiende nada uno le dice a otro:"El Teorema de Pitágoras es la suma de los catetos,dale,dale,ponelo,y después pasame la 4",(fatal error,el Teorema de Pitágoras es la suma de los catetos al cuadrado igual a la suma de la hipotenusa al cuadrado).La profesora termina de charlar y pide silencio y dice la frase de la devastación:
-Bueno chicos,vayan entregando que ya toca.
Algunos chicos no saben a qué Dios rezarle,Shiva,Gauchito Gil,Alhá,Odín.Por más que uno rece a todos los dioses no te van a dar las respuestas,pero por lo menos está la esperanza,la esperanza,la esperanza.Otros empiezan a pensar en una excusa para los padres,otros empiezan hacer cualquier mamarracho con tal de llenar la hoja.
Toca el timbre y entregan los faltantes con cara de "por lo menos...",pero tienen esperanza de que puedan aprobar,todos la tienen.Los alumnos salen al pasillo,la profesora cierra la puerta y se va a continuar su vida.Sin saber que los chicos hicieron una tradición milenaria,algo que el ser humano precisa en todo momento...el de tener esperanza donde no la hay.
Fin.
lunes, 9 de julio de 2012
Un amor con olor a panadería
Me levanto de la cama de un salto, como si me estuvieran grabando, actúo como si fuera una película de Gene Kelly y me pongo a bailar. Mientras la música suena en mi cabeza, digo a los cuatro vientos:"Hoy si, hoy le voy a decir que la amo, la voy a invitar a salir y la llevaré al mejor lugar que mi bolsillo pueda aguantar".
Son las 10:18am, es Domingo y los cantos de los pájaros acarician los oídos de todos, bailo hasta el baño me miro al espejo, me cacheteo la cara para salir del sueño que es real. Me mojo el pelo, cachetada, me lavo los dientes, cachetada, orino, pellizco, pellizco. Mientras me lavo la manos me digo "¿Para qué me mojé el pelo si me voy a bañar?" Me río y pongo el agua a andar, aunque el agua esté helada y todavía no se halla calentado, me meto en la ducha y abro la boca como si fuera mouse de chocolate, no siento el frío, el amor ya me abriga bastante.
Termino de ducharme, me seco con una toalla, porque el toallón lo dejé arriba de la cama, típico de mi. Me seco cada parte y revuelvo mi pelo con violencia, me miro al espejo empañado y empiezo a escribir "Hoy" en todas partes. Me visto de forma impecable para la ocasión, un jean que estreno, color azul, unas medias con rayas verticales de color negro y verde, unas zapatillas color verde oscuro, por último una remera verde clara del "Increíble Hulk", no me gusta mucho, pero el otro día la vi con una remera de un superhéroe y me compré esta.
Desayuno un té de vainilla con tostadas impregnadas de mermelada sabor naranja, por lo general soy de comprarme un paquete dulce de galletitas y listo, pero hoy es un día distinto. Desayuno vorazmente y con nervios, las tostadas las termino de a dos bocados, la mermelada se transforma en bigote falso, el té se enfría y lo tomo de a grandes sorbos. Termino de desayunar, limpio todo y vuelvo a lavarme los dientes y me tomo medio frasco de enjuague bocal, y de paso me como catorce mentitas sabor eucalipto, estoy listo, me doy tres cachetadas, si,estoy listo. Agarro la llave y salgo de mi hogar mientras digo: "Es hoy, hoy, hoy..."
Salgo de mi casa y mis piernas se transforman en dos columnas de hierro, ni las puedo mover, empiezo a transpirar, mi agitación es agitada, inundo el aire de mi abusado olor a menta y eucalipto. Pienso "vamos que se puede, hoy es el día". Trato de mover mis piernas como cuando uno quiere sacarse la arena cuando lo entierran. Camino lento, pero camino, la Panadería queda a media cuadra, cruzando la calle. No trato de pensar en la situación, quiero desconcentrarme y pienso en los distintos tipos de pisos que voy lentamente caminando, empedrado, laja, mosaico, granito y mármol. Cruzo la calle, y llego a la esquina, levanto la mirada y veo la puerta blanca que nos divide, el hoy, el hoy, el hoy, ya estamos a mitad del del hoy, que esa mitad no se transforme en ayer me digo a mi mismo y entro.
Toco la fría manija de la puerta, la abro y la cierro lentamente. El olor a panadería es hermoso, al oír cerrar la puerta, me pongo a pensar: "Tengo que venir con una excusa. Le tengo que comprar algo. No puedo venir así como así". Tanteo el bolsillo trasero, veo y tengo $1,75, ni me alcanza para el boleto del bondi, pero bueno, ya estoy acá, no me puedo echar para atrás. Veo que está atendiendo a una señora de mayor edad, la veo, tan hermosa, con su pelo oscuro, exacto, labios rojos,cejas perfectas, un lunar en la nariz que la acecha, una figura esbelta en mi opinión. Me miro a mi mismo y pienso que soy un mamarracho con la remera de Hulk, que estúpido que soy, hubiera venido mejor vestido. Termina la señora de llevarse la bolsa, estamos nosotros dos solos, me dice:
-Hola, ¿qué precisas? Me encanta tu remera.
Yo tardo cinco segundos para responder porque me quedé tildado cuando me dijo eso sobre mi remera.
-Gracias, me encanta este...superhéroe.
(La cara no me da en esta situación y le digo).
-¿Me das $1,75 de flauta?
Ella me mira y le sobresale una mueca de risa de la comisura de sus labios.
-Dale, parece que anduvimos buscando las monedas debajo del sillón ¿no?
-Jaja, hay que llenar el estómago con algo, aparte no soy de comer mucho pan.
No sé por qué le dije eso, me encanta el pan. Termina de pesarlo, de meter el dinero adentro de la caja, y me dice:
-¿Algo más?
Yo pienso, "sí, que te amo". Se me queda mirando. "Dale tonto, dale, es hoy, hoy, hoy, bueno, le digo (las manos me chorrean de sudor, a la una, las dos y tres).
-No, nada más, muchas gracias por su atención.
Salgo de la Panadería, doy un paso y no se me ocurre un autoinsulto preciso para esta situación. Luego de habérmelo dado, me digo a mi mismo: "Mañana es el día, mañana, mañana, mañana..."
Posdata:musicaliación de Ubika Mente,Ciéntíficos del Palo,Luzparís y Altocamet.
Fin.
Gracias
Dedicado a Sabrina Pratto,gracias por enseñarme el lado oscuro.
La primera vez que tuve una noción sobre la Radio fue gracias a mi hermana Sabrina.Yo tenía 5 años y ella llegaba de casa y se ponía a hablar sobre una Maldita Radio,de una Sexta Vocal y de ir con su amiga Laura a sacarse unas fotos con un tal Fernando Ruiz Días.Yo no le daba bola,pero lo raro del asunto es que yo veía que a las 13:00pm se iba a nuestra habitación y a las 15:00pm salía con la cara bordó de la risa,era así de Lunes a Viernes.Luego ella se casó y se llevó su pasión a su casa y yo seguí con mi vida normal,mirando tele,jugando con lápices y reglas como si fueran aviones y demás,hasta los 13 años.
Era Julio y las vacaciones de Invierno estaba en su apogeo,yo soy de esas personas que no les gusta salir,un estilo más casero.Recuerdo que era un Martes,yo estaba en la computadora jugando,estaba solo,el sonido del juego inundaba mi casa.Ya me había cansado de la música repetitiva y decidí escuchar radio,no sabía qué escuchar,solamente apreté la tecla "Tuner" de mi equipo para escuchar,no elegí ningún dial,solamente quería compañía.Al principio todo era normal,tandas,música y noticias.Estaba por apagar e irme a dormir,hasta que escuché que un tal Martín Hechevarría dice que va a haber un "Análisis de Orina",me parecía raro,pero seguí escuchando para estar acompañado mientras dormía.Para qué me habré quedado,se formó un cambalache de discusiones de que el Invierno es mejor que el Verano.Quedé impresionado,por fin alguien pensaba como yo y lo compartía.
Desde ese día,yo religiosamente de Lunes a Viernes me encerraba en la habitación de 13:00pm a 15:00pm y salía con la cara violeta de la risa.La tradición que se había llevado mi hermana había dejado sus semillas en mi.Mi horario cotidiano no se basaba en ir a la escuela o dormir,mi horario se basaba en la grilla de la Beach,que era así:
De Lunes a Viernes:de 13:00pm a 15:00pm Maldita Radio.De 19:00pm a 21:00pm La Sexta Vocal y de 21:00pm a 23:00pm Antes Que Nada.Los fines de semana habían otros programas,pero tenía poca noción,hasta que dentro de un año ya me sabía todo.
Para el 2011,mi grilla de vida era así:
De Lunes a Viernes:De 6:00am a 9:00am Van A Ver Cuando Pueda Levantarme.De 19:00pm a 21:00pm La Sexta Vocal.De 21:00pm a 23:pm Maldita Radio.Y por último de 23:00pm 1:00am Antes Que Nada Radio.Era un Zombie en la vida,dormía cuatro horas y media,porque me acostaba a la una cuando terminaba Nacho,y me despertaba a las cinco y media para bañarme y escuchar a Alfredo.Habré sido un Zombie,pero era feliz y tenía la mejor compañía en esos horarios,ya sea en la semana o los fines de semana con El Ranking,Rock and Pop Music Domingo y Estallando Desde el Océano.
No sé si la gente del ambiente radiofónico se dan cuenta de algo que las personas precisan tanto en estos tiempos,que es tener compañía y alegrarse con ella.Por eso hay que agradecerles de corazón a todos los que están en Manatiales.
Gracias a Martín por alegrarme con tu forma de conducir el programa y hacerlo perfecto.
Gracias a Juan Castro por hacerme matar de risa con La Muerte del Día y ahora con tus recomendaciones.
Gracias a Agustín por haber prendido mi interés por los libros y por el arte.Y por los polémicos Análisis de Orina.
Gracias a Diego por operar tan bien,por ser una gran persona y por tener la valentía de contar tu anécdota en Liverpool con la música de "Creep" de fondo.
Gracias al Beto Miranda por demostrarme que puedo ser grande e igual seguir mirando Stars Wars,leer comics y demás.
Gracias a Gustavo Sala por haberme hecho llorar de risa con Las Historias del Bicentenario,Los Países Más Locos Del Mundo y ahora con Elías Puta.
Gracias Pepo San Martín por tus grandes canciones y por tener una banda que suena Al Palo.
Gracias a Javier por pasar grandes temas y por esas personas que con la lógica derrumba lo imposible.
Gracias a Rodrigo por mostrar el mundo del cine,uno que creía desconocido y por interesarme en los animales.
Gracias a Nacho Sachi por tu manera única de conducir,con esa voz relajada y con las noticias musicales.
Gracias a Alfredo Di Florio por enseñarme el mundo de las bandas locales y tener las noticias ni bien me despierto.
Gracias a Martín Zelaya por mostrarme el mundo periodístico y por tu grupo en el que todos podemos aportar algo de noticias.
Gracias a Jere Magrini por la data deportiva.
Gracias a Manuel Rodas por pasar esos 3x1 a la mañana que te levantan enseguida,no importe el clima te manda un Zeppelin o Spinetta.
Seguramente me faltaran muchas personas que estarán realizando la mejor radio marplatense,la verdad que lo siento mucho.Para finalizar me gustaría compartir un aforismo de José Naroski que dice así:"La soledad es más agradable mejor en compañía".En mi opinión la soledad se es más agradable mejor con Rock and Pop Beach.
Gracias por todo,sigan así.Lo que habré escrito será un poco confuso,resulta difícil cuando uno tiene tanto sentimiento al escribir,por eso disculpen por los errores.
Gracias a Sabri por mostrarme este mundo,te quiero mucho.Y a Bárbara por bancarme escuchando,las amo.
Fin.
La primera vez que tuve una noción sobre la Radio fue gracias a mi hermana Sabrina.Yo tenía 5 años y ella llegaba de casa y se ponía a hablar sobre una Maldita Radio,de una Sexta Vocal y de ir con su amiga Laura a sacarse unas fotos con un tal Fernando Ruiz Días.Yo no le daba bola,pero lo raro del asunto es que yo veía que a las 13:00pm se iba a nuestra habitación y a las 15:00pm salía con la cara bordó de la risa,era así de Lunes a Viernes.Luego ella se casó y se llevó su pasión a su casa y yo seguí con mi vida normal,mirando tele,jugando con lápices y reglas como si fueran aviones y demás,hasta los 13 años.
Era Julio y las vacaciones de Invierno estaba en su apogeo,yo soy de esas personas que no les gusta salir,un estilo más casero.Recuerdo que era un Martes,yo estaba en la computadora jugando,estaba solo,el sonido del juego inundaba mi casa.Ya me había cansado de la música repetitiva y decidí escuchar radio,no sabía qué escuchar,solamente apreté la tecla "Tuner" de mi equipo para escuchar,no elegí ningún dial,solamente quería compañía.Al principio todo era normal,tandas,música y noticias.Estaba por apagar e irme a dormir,hasta que escuché que un tal Martín Hechevarría dice que va a haber un "Análisis de Orina",me parecía raro,pero seguí escuchando para estar acompañado mientras dormía.Para qué me habré quedado,se formó un cambalache de discusiones de que el Invierno es mejor que el Verano.Quedé impresionado,por fin alguien pensaba como yo y lo compartía.
Desde ese día,yo religiosamente de Lunes a Viernes me encerraba en la habitación de 13:00pm a 15:00pm y salía con la cara violeta de la risa.La tradición que se había llevado mi hermana había dejado sus semillas en mi.Mi horario cotidiano no se basaba en ir a la escuela o dormir,mi horario se basaba en la grilla de la Beach,que era así:
De Lunes a Viernes:de 13:00pm a 15:00pm Maldita Radio.De 19:00pm a 21:00pm La Sexta Vocal y de 21:00pm a 23:00pm Antes Que Nada.Los fines de semana habían otros programas,pero tenía poca noción,hasta que dentro de un año ya me sabía todo.
Para el 2011,mi grilla de vida era así:
De Lunes a Viernes:De 6:00am a 9:00am Van A Ver Cuando Pueda Levantarme.De 19:00pm a 21:00pm La Sexta Vocal.De 21:00pm a 23:pm Maldita Radio.Y por último de 23:00pm 1:00am Antes Que Nada Radio.Era un Zombie en la vida,dormía cuatro horas y media,porque me acostaba a la una cuando terminaba Nacho,y me despertaba a las cinco y media para bañarme y escuchar a Alfredo.Habré sido un Zombie,pero era feliz y tenía la mejor compañía en esos horarios,ya sea en la semana o los fines de semana con El Ranking,Rock and Pop Music Domingo y Estallando Desde el Océano.
No sé si la gente del ambiente radiofónico se dan cuenta de algo que las personas precisan tanto en estos tiempos,que es tener compañía y alegrarse con ella.Por eso hay que agradecerles de corazón a todos los que están en Manatiales.
Gracias a Martín por alegrarme con tu forma de conducir el programa y hacerlo perfecto.
Gracias a Juan Castro por hacerme matar de risa con La Muerte del Día y ahora con tus recomendaciones.
Gracias a Agustín por haber prendido mi interés por los libros y por el arte.Y por los polémicos Análisis de Orina.
Gracias a Diego por operar tan bien,por ser una gran persona y por tener la valentía de contar tu anécdota en Liverpool con la música de "Creep" de fondo.
Gracias al Beto Miranda por demostrarme que puedo ser grande e igual seguir mirando Stars Wars,leer comics y demás.
Gracias a Gustavo Sala por haberme hecho llorar de risa con Las Historias del Bicentenario,Los Países Más Locos Del Mundo y ahora con Elías Puta.
Gracias Pepo San Martín por tus grandes canciones y por tener una banda que suena Al Palo.
Gracias a Javier por pasar grandes temas y por esas personas que con la lógica derrumba lo imposible.
Gracias a Rodrigo por mostrar el mundo del cine,uno que creía desconocido y por interesarme en los animales.
Gracias a Nacho Sachi por tu manera única de conducir,con esa voz relajada y con las noticias musicales.
Gracias a Alfredo Di Florio por enseñarme el mundo de las bandas locales y tener las noticias ni bien me despierto.
Gracias a Martín Zelaya por mostrarme el mundo periodístico y por tu grupo en el que todos podemos aportar algo de noticias.
Gracias a Jere Magrini por la data deportiva.
Gracias a Manuel Rodas por pasar esos 3x1 a la mañana que te levantan enseguida,no importe el clima te manda un Zeppelin o Spinetta.
Seguramente me faltaran muchas personas que estarán realizando la mejor radio marplatense,la verdad que lo siento mucho.Para finalizar me gustaría compartir un aforismo de José Naroski que dice así:"La soledad es más agradable mejor en compañía".En mi opinión la soledad se es más agradable mejor con Rock and Pop Beach.
Gracias por todo,sigan así.Lo que habré escrito será un poco confuso,resulta difícil cuando uno tiene tanto sentimiento al escribir,por eso disculpen por los errores.
Gracias a Sabri por mostrarme este mundo,te quiero mucho.Y a Bárbara por bancarme escuchando,las amo.
Fin.
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