14:17pm

Yo estaba comiendo con mi hermana,mi sobrino y yerno en la cadena de hamburguesas del payaso contento,que todavía desconfío ya que no me caen bien los payasos,me aburren.Estaba intentando que mi pequeña boca consuma la hamburguesa de tres pisos que tenía delante mío para poder continuar con las famosas papas fritas.Al rededor mío había gente que es invitada a almorzar y hablar sobre tal tema,pero que al final de cuentas los dos terminan con sus celulares en redes sociales que separan más de lo que unen,no importe la edad,la tecnología nos consume a todos.Solamente había una pareja que no tenían celulares,nada más le estaban sacando el cuero a la amiga de la novia,por lo menos es comunicación cara a cara.A mi otro lado había unas personas bien vestidas hablando de invertir en un negocio muy importante que tendría buenas ganancias,el que hablaba no paraba de darse vueltas por todos lados para que nadie lo escuche,cuando nadie lo hacía excepto yo que estaba en la nada.Un día normal,común y corriente,cotidiano...

Eran las 14:17pm cuando la vi,estaba en el lugar donde había estado la pareja que charlaba,no me había dado cuenta de su ida y de la venida de dicha persona.Ahí estaba ella,me impresionó el hecho de que tal atractiva mujer almorzara sola,pero no es el físico lo atractivo para mi en una mujer,(obviamente algo tiene que ver,pero es un porcentaje bajo),sino sus acciones me atrajeron por primera vez.El echo de que no ande con un celular en la mano,de que lea el mantel como yo,que mire a los costados para no estar aburrida,de que se cruce de piernas,de que se acomode el pelo oscuro,lacio que tiene,el echo de que sea agradecida cuando le dan la orden,que use un jean azul,una campera oscura y una remera con la finalización de la palabra...ORE.Al principio pensé que le gustaba la banda Paramore,pero no,algo me decía que no era esa clase de chica.Yo la miraba,mi hermana hablaba y yo asentía,creo que hablaba de sus rollers,mi sobrino creo que hablaba de un juego y mi yerno me mostraba un sticker de calavera de su celular.Yo asentía,asentía...lo importante era ella,me había olvidado de comer,la hamburguesa se enfría,no importa la única necesidad que tengo es de seguir viéndola.

Creo que fue una exhalación cuando dije a susurros en la mesa "creo que me enamoré de esa chica",mi hermana me mira y la forma despectivamente y se ríe.Últimamente me "enamoro" rápidamente pero es solo vestigios de una pubertad que ha quedado en el olvido,pero esto me tocó no sé por qué,es por eso que escribo sobre ella,(nunca supe su nombre),porque ha pasado una semana y no me olvido de ella.De sus ojos claros,de que comía de a una sola papa,que a su hamburguesa le puso mayonesa en círculos mientras se mordía la lengua al intentarlo y demás.Cuando dije dicha frase creo que ella me miró y se detuvo de su accionar y empezó a mirarme como si nos hubieras conocido en otra vida.Nunca me había mirado con una persona durante tanto tiempo,creo que fueron 3 o 4 minutos,pero duraron lo que tarda la llama en consumir la vela.Luego nos dimos cuenta de que la timidez tocaba la puerta y los dos bajamos la vista,haciendo una especie de combinación con las miradas,como si al final se abriera la puerta a su bello ser.La combinación consistía en que cada uno tomase un poco de su bebida y que mientras uno lo hace,la otra persona lo mire y viceversa,y así fue:sorbo,vista,sorbo,vista,sorbo,vista,sorbo.Así hasta que mi estómago me empieza a doler de tanto líquido,mi mano trata de calmar el dolor suavemente.Desvío la mirada un segundo,vuelvo a verla,ya no estaba,miro para todos lados,"Habrá ido al tocador,a preguntar algo a la caja?".Nada,cuando mi vista anochecía entre la amargura y ya el hermoso recuerdo...la veo,de hecho nos vemos,ella sonríe,y me dice detrás del vidrio unas palabras que dan vida a mis sueños todas las noches,que son...

Fin.

La historia de un artista frustrado

Mucha gente me anda preguntando por qué salgo a la calle con una bolsa de madera con ojos,y con una cuchara de madera haciendo que tomo sopa invisible.Sinceramente ni yo sé la respuesta,pero voy a tratar de construirla mientras escribo.

Inicio y conceptos

Debo decir y no alardear que demasiadas personas conocen una parte mía casi insulsa,es más la debo tener,soy esa clase de persona que llega a un lugar,saluda a todos y se queda sentado hasta que me vaya,y que por instantes me retiro me voy a encerrar al baño a escribir o a leer sin que nadie se percate de mi ausencia.Esas personas me conocen así.Pero también hay otro Nicolas,otra personalidad que es todo lo contrario,el zafado,el que en la clase de historia dice "Argentina me la paso por las bolas".El que grita como orgasmo de cerda.El comunista que crítica todo en la clase de Capitalismo y que sale con una salida graciosa.No sé cuál Nicolas debería ser,pero ninguno de los dos me cae bien del todo.Por un lado me gusta ser una persona tranquila,pero no me gusta que me etiqueten como "el chico silencio".Y por el otro lado me agrada el chico que se expresa sin echarse atrás,pero no me cae bien la forma que lo hace,sin tacto y siempre yendo a la discusión.Por eso encontré mi respuesta en algo que no está ni bien ni mal que es...el arte.

El arte es algo que me apasiona,mi favorito es el contemporáneo,artistas con ideas que a la gente le pueden parecer raras pero que si lo miras desde otro punto de vista tiene mucho sentido y creatividad.Hay una frase de Bill Evans que dice:"El Jazz no es el qué sino el cómo".Lo mismo puede decirse de esta virtud.Uno no puede decir "qué es el arte?",porque no tiene respuesta,está más allá de una definición,no puede enfrascarse en un concepto,sino no sería arte.Pero uno si puede decir "cómo puede ser el arte?",de eso se ocupan los artistas,de explicar al mundo el "cómo es lo que hacen".Entonces yo con ese cambalache de ideas se me ocurrió una definición de lo que pronto sería "mi arte" y no "el arte".Se me ocurrió que mi arte es "la cosa del coso",una definición que deja abierta infinitas conclusiones,puntos de vista,conceptos y demás.Pero ahora bien...si yo quiere ser un artista y expresar lo mio,¿Cuál iba a ser mi obra?

A medida que hago mis cosas cotidianas,veo a otras personas,incluso yo mismo, que  tiene muy en cuenta el modo de pensar de la otra persona sobre cómo se ve exteriormente.Yo,harto de pensar así,(porque quiero agradarte como soy y no como quieras que sea),se me ocurrió crear un personaje que fue inspirado por el nombre del cuento de Leopoldo Lugones,"El Milagro San Wilfrido".No me gustaba el nombre Wilfrido,es muy anticuado,me pareció correcto acortarlo y ponerle "Wilfred"."Wilfred" es yo con una bolsa en la cabeza,dos agujeros en ella para que pueda ver nada más.Pero eso no era todo,lo tenía que exponer,el problema era dónde.La solución llego al toque:el colegio.Ver como reaccionan los adolescentes iba a ser como un estudio de cómo iba a reaccionar la gente cuando saliera a la calle a hacerlo.

Mi primera vez

El día Martes era el día.Primer recreo,saco fuerzas de donde hay y me pongo a Wilfred,paso a ser Wilfred.Mis compañeros me miran con cara de wtf?Y se ríen,otros por la ventana me miran y paran para verme,otros se ríen y demás.Yo no podía moverme por la timidez,pero me puse a pensar:"Yo no soy Nicolas,yo soy Wilfred",en ese momento salí del curso a pasear e ir a visitar a mis amigos que estaban en otro curso.En el camino la gente me sigue mirando,me sacan fotos,se ríen,algunos dicen "que bolu...".Llego al curso y mi amigo Marcos me mira y me dice,"qué te hiciste Pratto?".La bolsa aprieta mucho,apenas puedo respirar,y menos hablar.yo digo:es mi arte".El se ríe y empezamos a hablar  normalmente,mientras los demás querían saber quién es el tarado de la bolsa de madera?Toca el timbre,algunos me paran,me sacan fotos,me putean,etc.Pero lo más importante era que yo me había expresado,ese es el Nicolas que me gusta,el que se expresa,listo,ahora no me para nadie.

Nadie me paraba hasta que un tarado con una máscara de Bane mató a varias personas en el estreno de Batman en Denver.Mi madre ni loco me dejaba salir con Wilfred,me podrían arrestar,etc.Una vez que había empezado...se me volvían a caer las esperanzas de ser yo.Pasan las semanas y decido volver,esta vez voy a probar ir por la parte de arriba del colegio.Mismo resultado que abajo,nada más que los preceptores se reían y los chicos me querían sacar la bolsa en vano.Esto ya me empezaba a gustar y a la gente le gustaba,nada más eran unos pocos que me criticaban por "loco",yo respondía:"La locura es sabiduría de algunos".

Bueno,ya me había expresado,había tenido buenas críticas y gustaba.Pero ahora quería perfeccionarme porque en unos de mis paseos como Wilfred,una chica me preguntó:"y tu lema cuál es?".Yo me hice el tonto y no respondí,pero me dejó pensando.Al llegar a casa se me ocurrió el lema perfecto:"Hay que pensar menos en el qué dirán y más en lo que me gusta".

La otra cara de Wilfred

Wilfred era la oposición de la belleza superficial.Para saber cómo es lo tenías que conocer interiormente.Pero eso es una capa del concepto que le doy a Wilfred,hay uno en que profundicé más.

Si uno le dice a una persona que un artista hizo una máquina que recrea el sistema digestivo y vende su caca a 500 euros,¿Diría que es una expresión artística?Claro que no,daría el grito en el cielo y se opondría a ello.Ahora bien,¿Si dicho artista fuera Wilm Delvolle?Hay no,que visión que tuvo,la verdad que eso demuestra lo bello del arte,lo profundo y lo innovador que debió ser.¿Ahora me entiende?Siempre me ha molestado que una persona aprecie la obra por el nombre del artista que por su expresión.La obra primero y luego el artista.Eso es Wilfred,uno cuando me ve caminar no ve a Nicolas Pratto,ve a mi obra.No importa el papanatas que esté con la bolsa,lo que importa es la bolsa que es lo que llama la atención.El arte primero.

Pero qué sé yo,solamente soy un mamarracho con ideas.

Aparece Wood

Wood es un accesorio que tiene Wilfred,se me ocurrió el nombre de la nada.Wood es una cuchara de madera que uso para hacer que tomo sopa invisible,un día estaba nervioso por una evaluación,quise comer pero no tenía plata,solamente había unos libros de Kafka y una cuchara de madera en mi bolso,y se me ocurrió hacer que tomaba caldo invisible para que se me vallaran los nervios,funcionó y lo adopté.Una persona me paró en la calle y me dijo:"Me encanta lo tuyo,la cuchara representa la adicción vacía que tiene la obesidad".Yo le agradecí y le dije:"Gracias por su punto de vista,para mi es una cuchara que me ayuda cuando estoy nervioso".

Solamente soy un artista frustrado

No sé si lo mío es considerado como una expresión artística,me gusta pensar que si,porque de esa manera soy feliz y por poca vez en esta vida me agrada ser yo.Ojalá pudiera vivir de esto,tengo otros proyectos que se me ocurren aparte de una cuchara y bolsa de madera.Pero...sepan entender que soy un artista frustrado.

Fin.

El peculiar caso de Francisco

Caso extraño sucedió cuando esa mañana de Julio encontraron al perro de Francisco muerto en su cucha,estaba en su pose de siempre:acurrucado y con el hocico entre las piernas.Era un perro sano,le gustaba salir y entrar a los 5 minutos,jugar,olfatear cuando la familia comía y se subía a los sillones.Pero así como viene la vida,así también se va.Caso más extraño fue cuando los padres de Francisco se despertaron por extraños ruidos que salían del patio a las 3:25am,la misma noche que su mascota había fallecido.El padre se fijo por la ventana del baño a ver qué sucedía,mientras la madre tenía el celular en sus manos para llamar a la policía.Los ruidos del patio era que había una persona cavando en su patio,Gerardo va a la pieza del hijo y ve que no está,la cama está tibia todavía,no hace mucho se había levantado.Los dos salen curiosos al patio y ven a su hijo cavando en el patio.

Los padres,impresionados por su hijo le preguntan qué le pasaba,el no respondía,su cara y cuerpo estaban embarrados,las manos rojas de tanto estar cavando,la frente transpirada y de sus labios sobresalía su lengua aportando un poco de esfuerzo.Gerardo abrazó a su hijo,lo levantó,lo bañó y se lo llevó a la cama,mientras la madre miraba cómo su jardín había sido destrozado.Antes de volver a apagar las luces,el papá le dice a Francisco:todos lamentamos la pérdida de Polo,pero la vida tiene que seguir,ya vas a ver que el mal momento ya pasará,cada momento triste nos quita una parte de nuestro corazón,pero ser hombre significa volver a construirlo.Francisco no dijo ninguna palabra,pero se quedó pensando en la parte final de lo que había dicho su padre,pensó hasta dormirse.

Pasaron las noches y Francisco seguía con su pozo,sus padres se levantaban y hacían el mismo acto todos los días.Se empezaron a preocupar y llevaron a Francisco a un psicólogo,el psicólogo le mostró imágenes,le hizo que escribiera,le hizo preguntas,(que el no contestó),y demás.El diagnóstico fue "Francisco afronta el duelo de su mascota,déjelo seguir hasta que se canse y todo seguirá normal".Los padres,un tanto enojado por pagar para que le dijeran algo que sabían se fueron a su casa junto a su hijo.Cenaron raviolones,comieron flan con dulce de leche y se fueron a dormir.A la madrugada Francisco se levanta y sigue con el pozo,ya era grande y profundo,usaba una silla como escalera.La madre se iba a levantar como todas las noches,pero el padre le dijo:deja que siga con lo suyo,un día se va a cansar,hacele caso al psicólogo que es gente que sabe.Los ruidos de Francisco no dejaban dormir a los padres hasta que estos cesaron y ellos pudieron dormir tranquilamente.

A la mañana siguiente se levantan,van al cuarto de su hijo y ven que no está,tocan la cama,está fría,congelada.Van al patio y ven a Francisco tirado en el pozo,muerto,con una nota entre sus manos.La madre empieza a llorar de la manera que solamente lloran las madres,el padre no llora,queda paralizado con una respiración de impotencia,con los ojos grandes mirando el cuerpo del hijo.Se arrodilla y saca la nota de su hijo,el cual dice:

"Pensé mucho en esa noche que me hablaste,tenes razón con que los malos momentos nos quitan una parte de nuestro corazón.Pero la muerte de mi mejor amigo Polo me lo quitó totalmente y no puede haber una reconstrucción.Ustedes se preguntaran por qué hice este pozo,bueno...es porque en el al terminar de escribir esta carta voy a enterrar mi corazón".

Fin.