Viernes 16 de Agosto

La tinta estaba fresca, se notaba por las manchas que tenía en sus manos, aún se podía retractar y dejar todo atrás, pero su decisión era firme. ¿Depresión? ¿Una vida injusta? ¿Un deseo infantil reprimido? No, simplemente estaba cansada, en la carta no decía de qué, no le gustaba hablar de ella. 

Se subió a una silla de madera, colgó una soga y se la ajustó al cuello, una idea dudosa acerca de lo que hacía se le cruzó por la mente pero terminó en un suspiro y en un cerrar ojos. Finalmente se dejó caer, pateo la silla y quedó colgada, su cuerpo se estaba retractando, ya había pensado en los pocos segundos que sufriría, pero después de todo eran solo segundos. Su cuerpo dejó el esfuerzo en vano que hacía, había perdido en la batalla entre la mente y el ser.

Por más de que la tinta en esa carta siguiera estando fresca, su pensar era firme, seco, simplemente descansar.

Fin.

Nicolas Pratto.